LE CIMETIÈRE |
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Sous ce terrain perdu│ que les folles avoines |
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Et les chiendents et les│ sainfoins couvrent de vert, |
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On enterrait — voici│ quatre siècles — des moines |
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Les mains jointes, le front│ du capuchon couvert, |
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Le corps enveloppé│ de la pudeur des laines. |
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Ils s’endormaient dans un│ calme sacerdotal |
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Et rien ne leur venait│ ni des mers, ni des plaines, |
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Qui pût troubler leur long│ sommeil horizontal. |
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Alors comme aujourd’hui,│ les larges moissons mûres |
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Charriaient leur marée│ autour des loins d’argent, |
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Où luisaient des clochers│ ainsi que des armures. |
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L’enclos funèbre avait│ le même aspect changeant, |
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La terre ocreuse était│ de micas chatoyée, |
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La même croix d’airain,│ que midi faisait d’or, |
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Tenait sur ses grands bras│ sa douleur déployée |
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Et semblait un oiseau│ qui prend un tel essor |
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Qu’il atteindra le ciel,│ d’un seul coup d’aile immense. |
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Depuis, les morts nouveaux│ ont écrasé les vieux |
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Et toujours cet enclos│ que le deuil ensemence |
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S’étend, vierge et muet,│ vide et silencieux, |
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Mêlant et remêlant│ les cendres aux poussières, |
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Les défunts aux défunts,│ les débris aux débris, |
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Sous le même soleil│ et les mêmes prières ; |
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Toujours les blés houleux│ entourent son mur gris. |
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Toujours sous le manteau│ de ses folles avoines, |
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De ses chiendents soyeux│ et de son gazon vert, |
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Il tient caché les corps│ des abbés et des moines, |
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Les mains jointes, le front│ du capuchon couvert. |
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Et cette antiquité│ de deuil réglementaire, |
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Ces mêmes morts toujours│ à d’autres succédant, |
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Qui rendirent jadis│ cet enclos légendaire, |
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Ont maintenu, dans notre│ âge de doute ardent, |
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Autour du deuil chrétien│ de ces trépas superbes, |
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Mystérieusement│ couchés dans ce coin noir, |
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Les mêmes bruits pieux│ de vent parmi les herbes |
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Et d’oiseaux clairs rythmant│ leurs chansons dans le soir. |
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Pourtant, par les beaux mois│ d’été glacés de lune, |
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Sous un ciel reluisant│ d’or et d’argent poli, |
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Ce lieu répand encor│ sa hantise importune, |
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Et lorsque les brouillards│ montent du sol pâli |
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Et s’étendent, sur les│ tombes, en blanc suaire, |
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On voit, là-bas, de grands│ moines se rassembler, |
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Se saluer le front│ par terre et s’en aller |
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Par la vague terreur│ de la nuit mortuaire. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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forme globale |
type : suite de strophes
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schéma : 10[abab] 1[abba]
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