| LE CIMETIÈRE |
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Sous ce terrain perdu⎟ que les folles avoines |
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Et les chiendents et les⎟ sainfoins couvrent de vert, |
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On enterrait — voici⎟ quatre siècles — des moines |
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Les mains jointes, le front⎟ du capuchon couvert, |
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Le corps enveloppé⎟ de la pudeur des laines. |
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Ils s’endormaient dans un⎟ calme sacerdotal |
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Et rien ne leur venait⎟ ni des mers, ni des plaines, |
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Qui pût troubler leur long⎟ sommeil horizontal. |
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Alors comme aujourd’hui,⎟ les larges moissons mûres |
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Charriaient leur marée⎟ autour des loins d’argent, |
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Où luisaient des clochers⎟ ainsi que des armures. |
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L’enclos funèbre avait⎟ le même aspect changeant, |
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La terre ocreuse était⎟ de micas chatoyée, |
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La même croix d’airain,⎟ que midi faisait d’or, |
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Tenait sur ses grands bras⎟ sa douleur déployée |
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Et semblait un oiseau⎟ qui prend un tel essor |
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Qu’il atteindra le ciel,⎟ d’un seul coup d’aile immense. |
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Depuis, les morts nouveaux⎟ ont écrasé les vieux |
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Et toujours cet enclos⎟ que le deuil ensemence |
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S’étend, vierge et muet,⎟ vide et silencieux, |
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Mêlant et remêlant⎟ les cendres aux poussières, |
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Les défunts aux défunts,⎟ les débris aux débris, |
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Sous le même soleil⎟ et les mêmes prières ; |
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Toujours les blés houleux⎟ entourent son mur gris. |
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Toujours sous le manteau⎟ de ses folles avoines, |
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De ses chiendents soyeux⎟ et de son gazon vert, |
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Il tient caché les corps⎟ des abbés et des moines, |
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Les mains jointes, le front⎟ du capuchon couvert. |
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Et cette antiquité⎟ de deuil réglementaire, |
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Ces mêmes morts toujours⎟ à d’autres succédant, |
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Qui rendirent jadis⎟ cet enclos légendaire, |
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Ont maintenu, dans notre⎟ âge de doute ardent, |
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Autour du deuil chrétien⎟ de ces trépas superbes, |
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Mystérieusement⎟ couchés dans ce coin noir, |
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Les mêmes bruits pieux⎟ de vent parmi les herbes |
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Et d’oiseaux clairs rythmant⎟ leurs chansons dans le soir. |
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Pourtant, par les beaux mois⎟ d’été glacés de lune, |
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Sous un ciel reluisant⎟ d’or et d’argent poli, |
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Ce lieu répand encor⎟ sa hantise importune, |
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Et lorsque les brouillards⎟ montent du sol pâli |
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Et s’étendent, sur les⎟ tombes, en blanc suaire, |
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On voit, là-bas, de grands⎟ moines se rassembler, |
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Se saluer le front⎟ par terre et s’en aller |
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Par la vague terreur⎟ de la nuit mortuaire. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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