| LE CIMETIÈRE |
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Sous ce terrain perdu│que les folles avoines |
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Et les chiendents et les│sainfoins couvrent de vert, |
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On enterrait — voici│quatre siècles — des moines |
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Les mains jointes, le front│du capuchon couvert, |
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Le corps enveloppé│de la pudeur des laines. |
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Ils s’endormaient dans un│calme sacerdotal |
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Et rien ne leur venait│ni des mers, ni des plaines, |
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Qui pût troubler leur long│sommeil horizontal. |
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Alors comme aujourd’hui,│les larges moissons mûres |
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Charriaient leur marée│autour des loins d’argent, |
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Où luisaient des clochers│ainsi que des armures. |
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L’enclos funèbre avait│le même aspect changeant, |
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La terre ocreuse était│de micas chatoyée, |
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La même croix d’airain,│que midi faisait d’or, |
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Tenait sur ses grands bras│sa douleur déployée |
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Et semblait un oiseau│qui prend un tel essor |
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Qu’il atteindra le ciel,│d’un seul coup d’aile immense. |
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Depuis, les morts nouveaux│ont écrasé les vieux |
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Et toujours cet enclos│que le deuil ensemence |
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S’étend, vierge et muet,│vide et silencieux, |
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Mêlant et remêlant│les cendres aux poussières, |
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Les défunts aux défunts,│les débris aux débris, |
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Sous le même soleil│et les mêmes prières ; |
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Toujours les blés houleux│entourent son mur gris. |
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Toujours sous le manteau│de ses folles avoines, |
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De ses chiendents soyeux│et de son gazon vert, |
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Il tient caché les corps│des abbés et des moines, |
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Les mains jointes, le front│du capuchon couvert. |
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Et cette antiquité│de deuil réglementaire, |
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Ces mêmes morts toujours│à d’autres succédant, |
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Qui rendirent jadis│cet enclos légendaire, |
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Ont maintenu, dans notre│âge de doute ardent, |
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Autour du deuil chrétien│de ces trépas superbes, |
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Mystérieusement│couchés dans ce coin noir, |
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Les mêmes bruits pieux│de vent parmi les herbes |
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Et d’oiseaux clairs rythmant│leurs chansons dans le soir. |
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Pourtant, par les beaux mois│d’été glacés de lune, |
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Sous un ciel reluisant│d’or et d’argent poli, |
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Ce lieu répand encor│sa hantise importune, |
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Et lorsque les brouillards│montent du sol pâli |
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Et s’étendent, sur les│tombes, en blanc suaire, |
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On voit, là-bas, de grands│moines se rassembler, |
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Se saluer le front│par terre et s’en aller |
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Par la vague terreur│de la nuit mortuaire. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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