UNE ESTAMPE |
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Le corps émacié | sous des voiles ballants, |
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La couronne de fer | et d’or mordant la tempe, |
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L’impérière la mort | règne dans une estampe, |
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Noire d’usure et d’ombre | et vieille de mille ans. |
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Car cette estampe ornait | jadis l’hôtellerie |
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D’un cloître bernardin | relevant de Clairvaux ; |
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Ceux qui pélerinaient | par bourgs, par bois, par vaux, |
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Le soir, étaient hantés | par cette allégorie, |
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Quand, les rêves lassés | et les pensers contrits, |
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Ils s’arrêtaient pour y | dormir au monastère, |
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Et que le grand dortoir | livide et solitaire, |
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Avec tout son silence, | entrait dans leurs esprits. |
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Elle exerçait alors | l’intime pénétrance |
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D’un art hostile à l’homme | et pourtant recherché |
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Des cerveaux inquiets | de grâce et de péché |
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Et des cœurs tourmentés | par l’énigme et l’outrance. |
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On sentait que celui | qui l’avait faite ainsi |
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Était un maître ardent, | tourmenté de magie, |
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Qui cherchait dans la peur | du cercueil l’énergie |
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De rester dans sa foi | catholique endurci. |
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Que de regards avaient | passé sur cette image ! |
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Que de baisers chrétiens | et de pleurs pénitents, |
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Sur le macabre et grand | squelette, à qui les temps |
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Avaient donné le ton | d’un rugueux étamage ! |
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Que de pensers remplis | de deuil et d’infini ! |
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Que de lèvres déjà | froides et solennelles |
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Et qui n’avaient laissé | d’autre souvenir d’elles |
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Qu’un peu de leur moiteur | sur le vélin terni ! |
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Oh ! les vieux pélerins | des grands siècles austères, |
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Oh ! les passants perdus | par l’espace lointain, |
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Ceux qui s’en vinrent hier, ceux qui viendront demain, |
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Les résignés, les forts, | les purs, les solitaires ! |
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Oh ! les bouches en feu | qui l’aimeront encor, |
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Les innombrables mains | qui de leurs doigts d’argile |
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L’attoucheront, avec | un tremblement fébrile, |
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Et qui toutes seront | mortes, avant la mort ! |
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