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Moines venus vers nous⎟ des horizons gothiques, |
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Mais dont l’âme, mais dont⎟ l’esprit meurt de demain, |
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Qui retrempez l’amour⎟ dans ses sources mystiques |
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Et le purifiez⎟ de tout l’orgueil humain, |
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Vous marchez beaux et forts⎟ par les routes des hommes, |
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L’esprit encor fixé⎟ sur les feux de l’enfer, |
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Depuis les temps lointains⎟ jusqu’au jour où nous sommes, |
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Dans les âges d’argent⎟ et les siècles de fer, |
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Toujours du même pas⎟ sacerdotal et large. |
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Seuls vous survivez grands⎟ au monde chrétien mort, |
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Seuls sans ployer le dos⎟ vous en portez la charge |
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Comme un royal cadavre⎟ au fond d’un cercueil d’or. |
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Moines — oh ! les chercheurs⎟ de chimères sublimes — |
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Vos rêves, ils s’en vont⎟ par delà les tombeaux, |
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Vos yeux sont aimantés⎟ par la lueur des cimes, |
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Vous êtes les porteurs⎟ de croix et de flambeaux |
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Autour de l’idéal⎟ divin que l’on enterre. |
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Oh ! les moines vaincus,⎟ altiers, silencieux, |
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Oh ! les géants debout⎟ sur les bruits de la terre, |
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Faces d’astres, brûlés⎟ par les astres des cieux, |
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Qui regardez crier⎟ autour de vous les foules |
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Sans que la peur ne fasse⎟ un pli sur votre front |
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Ni que le vent d’effroi⎟ n’en fasse un dans vos coules ; |
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Oh ! les moines que les⎟ siècles contempleront, |
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Moines grandis, parmi⎟ l’exil et les défaites, |
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Moines chassés, mais dont⎟ les vêtements vermeils |
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Illuminent la nuit⎟ du monde, et dont les têtes |
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Passent dans la clarté⎟ des suprêmes soleils, |
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Nous vous magnifions,⎟ nous les poètes calmes, |
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Et puisque rien de fier⎟ n’est aujourd’hui vainqueur, |
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Puisqu’on a déchiré⎟ les lauriers et les palmes, |
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Moines, grands isolés⎟ de pensée et de cœur, |
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Avant que la dernière⎟ âme ne soit tuée, |
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Mes vers vous bâtiront⎟ de mystiques autels |
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Sous le velum errant⎟ d’une chaste nuée, |
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Afin qu’un jour cette âme⎟ aux désirs éternels, |
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Pensive et seule et triste,⎟ au fond de la nuit blême, |
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De votre gloire éteinte⎟ allume encor le feu, |
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Et songe à vous encor⎟ quand le dernier blasphème |
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Comme une épée immense⎟ aura transpercé Dieu ! |
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