MOINE SIMPLE |
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Ce convers recueilli│ sous la soutane bise |
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Cachait l’amour naïf│ d’un saint François d’Assise. |
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Tendre, dévotieux,│ doux, fraternel, fervent, |
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Il était jardinier│ des fleurs dans le couvent. |
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Il les aimait, le simple,│ avec toute son âme, |
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Et ses doigts se chauffaient│ à leurs feuilles de flamme. |
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Elles lui parfumaient│ la vie et le sommeil, |
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Et pour elles, c’était│ qu’il aimait le soleil |
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Et le firmament pur│ et les nuits diaphanes, |
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Où les étoiles d’or│ suspendent leurs lianes. |
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Tout enfant, il pleurait│ aux légendes d’antan |
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Où sont tués des lys│ sous les pieds de Satan, |
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Où dans un infini│ vague, fait d’apparences, |
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Passent des séraphins│ parmi des transparences. |
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Où les vierges s’en vont│ par de roses chemins, |
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Avec des grands missels│ et des palmes aux mains, |
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Vers la mort accueillante│ et bonne et maternelle |
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À ceux qui mettent l’or│ de leur espoir en elle. |
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Aux temps de Mai, dans les│ matins auréolés |
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Et l’enfance des jours│ vaporeux et perlés, |
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Qui font songer aux jours│ mystérieux des limbes |
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Et passent couronnés│ de la clarté des nimbes, |
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Il étalait sa joie│ intime et son bonheur, |
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À parer de ses mains│ l’autel, pour faire honneur |
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À la très douce et pure│ et benoîte Marie, |
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Patronne de son cœur│ et de sa closerie. |
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Il ne songeait à rien,│ sinon à l’adorer, |
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À lui tendre son âme│ entière à respirer, |
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Rose blanche, si frêle│ et si claire et si probe, |
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Qu’elle semblait n’avoir│ connu du jour que l’aube, |
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Et qu’au soir de la mort,│ où, sans aucun regret, |
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Jusqu’aux jardins du ciel,│ elle s’envolerait |
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Doucement de sa vie│ obscure et solitaire, |
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N’ayant rien laissé d’elle│ aux buissons de la terre, |
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Le parfum, exhalé│ dans un soupir dernier, |
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Serait depuis longtemps│ connu du ciel entier. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 18(aa)
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