MOINE SIMPLE |
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Ce convers recueilli⎟ sous la soutane bise |
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Cachait l’amour naïf⎟ d’un saint François d’Assise. |
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Tendre, dévotieux,⎟ doux, fraternel, fervent, |
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Il était jardinier⎟ des fleurs dans le couvent. |
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Il les aimait, le simple,⎟ avec toute son âme, |
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Et ses doigts se chauffaient⎟ à leurs feuilles de flamme. |
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Elles lui parfumaient⎟ la vie et le sommeil, |
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Et pour elles, c’était⎟ qu’il aimait le soleil |
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Et le firmament pur⎟ et les nuits diaphanes, |
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Où les étoiles d’or⎟ suspendent leurs lianes. |
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Tout enfant, il pleurait⎟ aux légendes d’antan |
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Où sont tués des lys⎟ sous les pieds de Satan, |
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Où dans un infini⎟ vague, fait d’apparences, |
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Passent des séraphins⎟ parmi des transparences. |
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Où les vierges s’en vont⎟ par de roses chemins, |
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Avec des grands missels⎟ et des palmes aux mains, |
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Vers la mort accueillante⎟ et bonne et maternelle |
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À ceux qui mettent l’or⎟ de leur espoir en elle. |
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Aux temps de Mai, dans les⎟ matins auréolés |
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Et l’enfance des jours⎟ vaporeux et perlés, |
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Qui font songer aux jours⎟ mystérieux des limbes |
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Et passent couronnés⎟ de la clarté des nimbes, |
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Il étalait sa joie⎟ intime et son bonheur, |
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À parer de ses mains⎟ l’autel, pour faire honneur |
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À la très douce et pure⎟ et benoîte Marie, |
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Patronne de son cœur⎟ et de sa closerie. |
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Il ne songeait à rien,⎟ sinon à l’adorer, |
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À lui tendre son âme⎟ entière à respirer, |
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Rose blanche, si frêle⎟ et si claire et si probe, |
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Qu’elle semblait n’avoir⎟ connu du jour que l’aube, |
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Et qu’au soir de la mort,⎟ où, sans aucun regret, |
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Jusqu’aux jardins du ciel,⎟ elle s’envolerait |
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Doucement de sa vie⎟ obscure et solitaire, |
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N’ayant rien laissé d’elle⎟ aux buissons de la terre, |
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Le parfum, exhalé⎟ dans un soupir dernier, |
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Serait depuis longtemps⎟ connu du ciel entier. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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