| MOINE SIMPLE |
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Ce convers recueilli | sous la soutane bise |
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Cachait l’amour naïf | d’un saint François d’Assise. |
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Tendre, dévotieux, | doux, fraternel, fervent, |
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Il était jardinier | des fleurs dans le couvent. |
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Il les aimait, le simple, | avec toute son âme, |
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Et ses doigts se chauffaient | à leurs feuilles de flamme. |
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Elles lui parfumaient | la vie et le sommeil, |
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Et pour elles, c’était | qu’il aimait le soleil |
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Et le firmament pur | et les nuits diaphanes, |
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Où les étoiles d’or | suspendent leurs lianes. |
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Tout enfant, il pleurait | aux légendes d’antan |
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Où sont tués des lys | sous les pieds de Satan, |
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Où dans un infini | vague, fait d’apparences, |
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Passent des séraphins | parmi des transparences. |
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Où les vierges s’en vont | par de roses chemins, |
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Avec des grands missels | et des palmes aux mains, |
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Vers la mort accueillante | et bonne et maternelle |
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À ceux qui mettent l’or | de leur espoir en elle. |
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Aux temps de Mai, dans les | matins auréolés |
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Et l’enfance des jours | vaporeux et perlés, |
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Qui font songer aux jours | mystérieux des limbes |
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Et passent couronnés | de la clarté des nimbes, |
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Il étalait sa joie | intime et son bonheur, |
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À parer de ses mains | l’autel, pour faire honneur |
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À la très douce et pure | et benoîte Marie, |
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Patronne de son cœur | et de sa closerie. |
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Il ne songeait à rien, | sinon à l’adorer, |
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À lui tendre son âme | entière à respirer, |
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Rose blanche, si frêle | et si claire et si probe, |
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Qu’elle semblait n’avoir | connu du jour que l’aube, |
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Et qu’au soir de la mort, | où, sans aucun regret, |
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Jusqu’aux jardins du ciel, | elle s’envolerait |
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Doucement de sa vie | obscure et solitaire, |
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N’ayant rien laissé d’elle | aux buissons de la terre, |
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Le parfum, exhalé | dans un soupir dernier, |
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Serait depuis longtemps | connu du ciel entier. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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