| LES CLOÎTRES |
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Aux siècles féodaux,⎟ quand tiares et croix |
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Soudainement dans les⎟ guerres dégringolées, |
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S’ensanglantaient autant⎟ que les glaives des rois |
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Et se cassaient au heurt⎟ des superbes mêlées, |
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Les évêques jugeaient⎟ la plainte et le grief ; |
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Leur donjon mordait l’air⎟ de ses créneaux gothiques ; |
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Ils n’avaient cure et soin⎟ jamais que de leur fief ; |
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Ils se disaient issus⎟ des déesses mythiques ; |
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Leurs cœurs étaient d’airain,⎟ mais leurs cerveaux battus, |
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Comme une enclume en bronze,⎟ étaient tintants de gloire. |
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Ces temps passaient de fer⎟ et de splendeur vêtus |
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Et le progrès n’avait⎟ encor de sa râcloire |
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Rien enlevé de grand,⎟ de féroce et de gourd |
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Au monde, où se taillaient⎟ les blocs des épopées. |
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Quelque moine en était⎟ le dompteur rouge et lourd, |
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Mais moins à coups de croix⎟ qu’à taillades d’épées, |
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Il inspirait, au peuple⎟ agenouillé, frayeur ; |
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Aux grands, respect ; aux chefs,⎟ il parlait de puissance |
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Qui leur venait d’en haut⎟ et plongeait en torpeur |
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Les serfs dont il fallait⎟ étouffer la croissance. |
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Et naquirent alors⎟ des cloîtres fabuleux, |
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En des enfoncements⎟ de bois et de mystères : |
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D’abord gardiens sacrés⎟ de morts miraculeux, |
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Ils vécurent ayant⎟ des rois pour donataires, |
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Et des princes, vassaux⎟ de Dieu, pour protecteurs ; |
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Ils devinrent château,⎟ puis bourgade et village ; |
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Ils grandirent — cité⎟ géante — et leurs tuteurs |
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Mirent le féodal⎟ pouvoir en attelage |
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Au-devant de leur brusque⎟ et triomphal soleil. |
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Et, dans ce flamboiement⎟ de grandeurs monastiques, |
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Sur le trône de pourpre⎟ et sous le dais vermeil, |
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S’élargissait l’orgueil⎟ des grands abbés gothiques : |
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Hommes sacrés, couverts⎟ du manteau suzerain, |
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Éblouissant leur temps⎟ de leurs majestés pâles |
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Et, pareils à des dieux⎟ de granit et d’airain, |
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Assis, les pieds croisés⎟ sur les foudres papales. |
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C’était au fond de ces⎟ monastères hautains |
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Que le dogme du Christ,⎟ ouvrant ses bras au monde, |
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S’armait pour l’avenir⎟ et forgeait ses destins. |
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Les moines travaillés⎟ de passion féconde, |
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Portant des cœurs de fer⎟ dans leurs torses de feu, |
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Trop lourds pour s’appuyer⎟ sur la raison fragile, |
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Dans les buccins faisaient⎟ sonner le nouveau Dieu. |
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Sur un pavois de guerre⎟ ils dressaient l’Évangile, |
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La garde de leur glaive⎟ était sculptée en croix, |
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Saint Michel écrasait⎟ la payenne Bellone, |
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Et Rome avait un roi⎟ qui par-dessus les rois |
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Haussait un front bâti⎟ pour la triple couronne. |
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Ils trônèrent pareils,⎟ les cloîtres lumineux, |
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Jusqu’au jour où les vents⎟ de la Grèce fatale |
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Jetèrent brusquement⎟ leurs souffles vénéneux |
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À travers la candeur⎟ de l’âme occidentale. |
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Le monde émerveillé⎟ s’emplit d’esprit nouveau. |
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Mais les moines soudain⎟ grandirent à sa taille, |
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La puissance monta⎟ des bras à leur cerveau : |
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Eux qui jadis, géants⎟ d’orgueil de la bataille, |
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Passaient, pennons au vent,⎟ dans les rouges assauts, |
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Se dressèrent, géants⎟ d’étude et de pensée. |
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Ils portèrent ainsi⎟ que de puissants faisceaux |
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Devant leur Christ nié,⎟ devant leur foi chassée, |
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Qui se penchait déjà⎟ du côté de la nuit, |
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Leur cœur brûlant toujours⎟ de sa flamme première. |
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Et l’idéal superbe⎟ et noir fut reconstruit, |
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Et tout en haut la croix⎟ monta dans la lumière. |
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Et les livres chrétiens,⎟ les Sommes, les Décrets, |
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Les grands éclairs jetés⎟ au loin par les génies |
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Sur la philosophie⎟ humaine et ses secrets, |
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Sur les mondes, les cieux,⎟ les morts, les agonies, |
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Les éternels pourquois⎟ et le tressaillement |
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De l’univers en proie⎟ aux angoisses mystiques, |
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Et les dogmes nimbés,⎟ mélancoliquement, |
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Et s’asseyant rêveurs,⎟ dans leur robes gothiques, |
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Et les torches, avec⎟ des crinières de sang |
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Échevelant au loin⎟ leur clarté mortuaire |
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Sur les peuples chrétiens⎟ frappés, le doute au flanc, |
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Et la blancheur du lange⎟ et celle du suaire, |
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Un monde qui commence,⎟ un monde qui finit, |
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Tout un dardement d’or⎟ de lumière mêlée |
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Refrappa de splendeur⎟ l’assise du granit, |
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Où les moines dressaient⎟ leur foi renouvelée. |
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Tels se maintinrent-ils —⎟ et rien de leur orgueil |
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N’était depuis mille ans⎟ descendu de leur tête. |
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Mais aujourd’hui, dans le⎟ mépris et dans le deuil, |
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Dans l’isolement blême⎟ où leur fierté végète, |
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Dans le dédain, c’est à⎟ jamais qu’ils sont défunts, |
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Qu’ils sont couchés, qu’ils sont⎟ endormis dans leurs coules, |
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Qu’ils sont les morts, les morts⎟ sans cierges, sans parfums, |
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Sans pleurs, les morts géants⎟ insultés par les foules, |
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Au fond des cloîtres froids⎟ et des caveaux scellés, |
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Au loin, dans leur silence⎟ et dans leur cimetière. |
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Pauvres moines ! — ou Dieu⎟ vous a-t-il consolés |
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a |
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Et donné votre part⎟ de ciel et de lumière ? |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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