| LES CLOÎTRES |
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Aux siècles féodaux, | quand tiares et croix |
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Soudainement dans les | guerres dégringolées, |
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S’ensanglantaient autant | que les glaives des rois |
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Et se cassaient au heurt | des superbes mêlées, |
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Les évêques jugeaient | la plainte et le grief ; |
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Leur donjon mordait l’air | de ses créneaux gothiques ; |
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Ils n’avaient cure et soin | jamais que de leur fief ; |
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Ils se disaient issus | des déesses mythiques ; |
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Leurs cœurs étaient d’airain, | mais leurs cerveaux battus, |
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Comme une enclume en bronze, | étaient tintants de gloire. |
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Ces temps passaient de fer | et de splendeur vêtus |
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Et le progrès n’avait | encor de sa râcloire |
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Rien enlevé de grand, | de féroce et de gourd |
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Au monde, où se taillaient | les blocs des épopées. |
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Quelque moine en était | le dompteur rouge et lourd, |
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Mais moins à coups de croix | qu’à taillades d’épées, |
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Il inspirait, au peuple | agenouillé, frayeur ; |
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Aux grands, respect ; aux chefs, | il parlait de puissance |
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Qui leur venait d’en haut | et plongeait en torpeur |
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Les serfs dont il fallait | étouffer la croissance. |
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Et naquirent alors | des cloîtres fabuleux, |
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En des enfoncements | de bois et de mystères : |
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D’abord gardiens sacrés | de morts miraculeux, |
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Ils vécurent ayant | des rois pour donataires, |
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Et des princes, vassaux | de Dieu, pour protecteurs ; |
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Ils devinrent château, | puis bourgade et village ; |
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Ils grandirent — cité | géante — et leurs tuteurs |
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Mirent le féodal | pouvoir en attelage |
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Au-devant de leur brusque | et triomphal soleil. |
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Et, dans ce flamboiement | de grandeurs monastiques, |
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Sur le trône de pourpre | et sous le dais vermeil, |
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S’élargissait l’orgueil | des grands abbés gothiques : |
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Hommes sacrés, couverts | du manteau suzerain, |
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Éblouissant leur temps | de leurs majestés pâles |
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Et, pareils à des dieux | de granit et d’airain, |
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Assis, les pieds croisés | sur les foudres papales. |
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C’était au fond de ces | monastères hautains |
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Que le dogme du Christ, | ouvrant ses bras au monde, |
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S’armait pour l’avenir | et forgeait ses destins. |
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Les moines travaillés | de passion féconde, |
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Portant des cœurs de fer | dans leurs torses de feu, |
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Trop lourds pour s’appuyer | sur la raison fragile, |
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Dans les buccins faisaient | sonner le nouveau Dieu. |
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Sur un pavois de guerre | ils dressaient l’Évangile, |
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La garde de leur glaive | était sculptée en croix, |
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Saint Michel écrasait | la payenne Bellone, |
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Et Rome avait un roi | qui par-dessus les rois |
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Haussait un front bâti | pour la triple couronne. |
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Ils trônèrent pareils, | les cloîtres lumineux, |
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Jusqu’au jour où les vents | de la Grèce fatale |
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Jetèrent brusquement | leurs souffles vénéneux |
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À travers la candeur | de l’âme occidentale. |
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Le monde émerveillé | s’emplit d’esprit nouveau. |
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Mais les moines soudain | grandirent à sa taille, |
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La puissance monta | des bras à leur cerveau : |
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Eux qui jadis, géants | d’orgueil de la bataille, |
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Passaient, pennons au vent, | dans les rouges assauts, |
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Se dressèrent, géants | d’étude et de pensée. |
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Ils portèrent ainsi | que de puissants faisceaux |
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Devant leur Christ nié, | devant leur foi chassée, |
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Qui se penchait déjà | du côté de la nuit, |
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Leur cœur brûlant toujours | de sa flamme première. |
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Et l’idéal superbe | et noir fut reconstruit, |
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Et tout en haut la croix | monta dans la lumière. |
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Et les livres chrétiens, | les Sommes, les Décrets, |
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Les grands éclairs jetés | au loin par les génies |
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Sur la philosophie | humaine et ses secrets, |
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Sur les mondes, les cieux, | les morts, les agonies, |
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Les éternels pourquois | et le tressaillement |
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De l’univers en proie | aux angoisses mystiques, |
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Et les dogmes nimbés, | mélancoliquement, |
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Et s’asseyant rêveurs, | dans leur robes gothiques, |
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Et les torches, avec | des crinières de sang |
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Échevelant au loin | leur clarté mortuaire |
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Sur les peuples chrétiens | frappés, le doute au flanc, |
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Et la blancheur du lange | et celle du suaire, |
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Un monde qui commence, | un monde qui finit, |
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Tout un dardement d’or | de lumière mêlée |
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Refrappa de splendeur | l’assise du granit, |
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Où les moines dressaient | leur foi renouvelée. |
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Tels se maintinrent-ils — | et rien de leur orgueil |
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N’était depuis mille ans | descendu de leur tête. |
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Mais aujourd’hui, dans le | mépris et dans le deuil, |
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Dans l’isolement blême | où leur fierté végète, |
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Dans le dédain, c’est à | jamais qu’ils sont défunts, |
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Qu’ils sont couchés, qu’ils sont | endormis dans leurs coules, |
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Qu’ils sont les morts, les morts | sans cierges, sans parfums, |
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a |
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Sans pleurs, les morts géants | insultés par les foules, |
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b |
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Au fond des cloîtres froids | et des caveaux scellés, |
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a |
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Au loin, dans leur silence | et dans leur cimetière. |
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Pauvres moines ! — ou Dieu | vous a-t-il consolés |
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a |
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Et donné votre part | de ciel et de lumière ? |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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