L’HÉRÉSIARQUE |
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Et là, ce moine noir,⎟ que vêt un froc de deuil, |
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Construit, dans sa pensée,⎟ un monument d’orgueil. |
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Il le bâtit, tout seul,⎟ de ses mains taciturnes, |
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Durant la veille ardente⎟ et les fièvres nocturnes. |
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Il le dresse, d’un jet,⎟ sur les Crédos béants, |
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Comme un phare de pierre⎟ au bord des océans, |
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Il y scelle sa fougue⎟ et son ardeur mystique, |
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Et sa fausse science⎟ et son doute ascétique, |
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Il y jette sa force⎟ et sa raison de fer, |
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Et le feu de son âme⎟ et le cri de sa chair, |
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Et l’œuvre est là, debout,⎟ comme une tour vivante, |
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Dardant toujours plus haut⎟ sa tranquille épouvante, |
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Empruntant sa grandeur⎟ à son isolement, |
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Sous le défi serein⎟ et clair du firmament, |
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Cependant qu’au sommet⎟ des rigides spirales |
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Luisent sinistrement,⎟ comme des joyaux pâles, |
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Comme de froids regards,⎟ toisant Dieu dans les cieux, |
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Les blasphèmes du grand⎟ moine silencieux. |
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Aussi vit-il, tel qu’un⎟ suspect parmi ses frères, |
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Tombeau désert, vidé⎟ de vases cinéraires, |
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Damné d’ombre et de soir,⎟ que Satan ronge et mord, |
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Lépreux moral, chauffant⎟ contre sa peau la mort, |
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Le cœur tortionné,⎟ durant des nuits entières, |
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La bouche morte aux chants⎟ sacrés, morte aux prières, |
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Le cerveau fatigué⎟ d’énormes tensions, |
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Les yeux brûlés au feu⎟ rouge des visions, |
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Le courage hésitant,⎟ malgré les clairvoyances, |
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À rompre effrayamment⎟ le plain-chant des croyances, |
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Qui par le monde entier⎟ s’en vont prenant l’essor |
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Et dont Rome, là-bas,⎟ est le colombier d’or, |
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Jusqu’au jour où, poussé⎟ par sa haine trop forte, |
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Il se possède enfin⎟ et clame sa foi morte |
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Et se carre massif,⎟ sous l’azur déployé, |
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Avec son large front⎟ vermeil de foudroyé. |
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Alors il sera grand⎟ de la grandeur humaine, |
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Son orgueil flamboiera⎟ sous la foudre romaine, |
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Son nom sera crié⎟ dans la rage et l’amour, |
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Son ombre, projetée,⎟ obscurcira le jour, |
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Les prêches, les écrits,⎟ les diètes, les écoles, |
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Les sectes germeront⎟ autour de ses paroles, |
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Le monde entier, promis⎟ par les papes aux rois, |
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Sur le vieux sol chrétien⎟ verra trembler la croix, |
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Les disputes, les cris,⎟ les querelles, les haines, |
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Les passions et les⎟ fureurs, rompant leurs chaînes, |
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Ainsi qu’un troupeau roux⎟ de grands fauves lâchés, |
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Broieront, entre leurs dents,⎟ les dogmes desséchés, |
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Un vent venu des loins⎟ antiques de la terre |
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Éteindra les flambeaux⎟ autour du sanctuaire, |
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Et la nuit l’emplira⎟ morne, comme un cercueil, |
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Depuis l’autel désert⎟ jusqu’aux marches du seuil, |
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Tandis qu’à l’horizon⎟ luiront des incendies, |
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Des glaives furieux⎟ et des crosses brandies. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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