| L’HÉRÉSIARQUE |
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Et là, ce moine noir, | que vêt un froc de deuil, |
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Construit, dans sa pensée, | un monument d’orgueil. |
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Il le bâtit, tout seul, | de ses mains taciturnes, |
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Durant la veille ardente | et les fièvres nocturnes. |
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Il le dresse, d’un jet, | sur les Crédos béants, |
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Comme un phare de pierre | au bord des océans, |
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Il y scelle sa fougue | et son ardeur mystique, |
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Et sa fausse science | et son doute ascétique, |
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Il y jette sa force | et sa raison de fer, |
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Et le feu de son âme | et le cri de sa chair, |
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Et l’œuvre est là, debout, | comme une tour vivante, |
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Dardant toujours plus haut | sa tranquille épouvante, |
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Empruntant sa grandeur | à son isolement, |
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Sous le défi serein | et clair du firmament, |
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Cependant qu’au sommet | des rigides spirales |
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Luisent sinistrement, | comme des joyaux pâles, |
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Comme de froids regards, | toisant Dieu dans les cieux, |
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Les blasphèmes du grand | moine silencieux. |
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Aussi vit-il, tel qu’un | suspect parmi ses frères, |
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Tombeau désert, vidé | de vases cinéraires, |
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Damné d’ombre et de soir, | que Satan ronge et mord, |
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Lépreux moral, chauffant | contre sa peau la mort, |
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Le cœur tortionné, | durant des nuits entières, |
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La bouche morte aux chants | sacrés, morte aux prières, |
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Le cerveau fatigué | d’énormes tensions, |
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Les yeux brûlés au feu | rouge des visions, |
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Le courage hésitant, | malgré les clairvoyances, |
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À rompre effrayamment | le plain-chant des croyances, |
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Qui par le monde entier | s’en vont prenant l’essor |
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Et dont Rome, là-bas, | est le colombier d’or, |
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Jusqu’au jour où, poussé | par sa haine trop forte, |
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Il se possède enfin | et clame sa foi morte |
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Et se carre massif, | sous l’azur déployé, |
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Avec son large front | vermeil de foudroyé. |
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Alors il sera grand | de la grandeur humaine, |
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Son orgueil flamboiera | sous la foudre romaine, |
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Son nom sera crié | dans la rage et l’amour, |
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Son ombre, projetée, | obscurcira le jour, |
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Les prêches, les écrits, | les diètes, les écoles, |
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Les sectes germeront | autour de ses paroles, |
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Le monde entier, promis | par les papes aux rois, |
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Sur le vieux sol chrétien | verra trembler la croix, |
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Les disputes, les cris, | les querelles, les haines, |
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Les passions et les | fureurs, rompant leurs chaînes, |
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Ainsi qu’un troupeau roux | de grands fauves lâchés, |
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Broieront, entre leurs dents, | les dogmes desséchés, |
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Un vent venu des loins | antiques de la terre |
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Éteindra les flambeaux | autour du sanctuaire, |
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Et la nuit l’emplira | morne, comme un cercueil, |
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Depuis l’autel désert | jusqu’aux marches du seuil, |
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Tandis qu’à l’horizon | luiront des incendies, |
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Des glaives furieux | et des crosses brandies. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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