| MOINE ÉPIQUE |
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On eût dit qu’il sortait⎟ d’un désert de sommeil, |
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Où, face à face, avec⎟ les gloires du soleil, |
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Sur les pitons brûlés⎟ et les rochers austères, |
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S’endort la majesté⎟ des lions solitaires. |
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Ce moine était géant,⎟ sauvage et solennel, |
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Son corps semblait bâti⎟ pour un œuvre éternel ; |
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Son visage, planté⎟ de poils et de cheveux, |
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Dardait tout l’infini⎟ par les trous de ses yeux ; |
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Quatre-vingts ans chargeaient⎟ ses épaules tannées |
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Et son pas sonnait ferme⎟ à travers les années ; |
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Son dos monumental⎟ se carrait dans son froc, |
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Avec les angles lourds⎟ et farouches d’un roc ; |
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Ses pieds semblaient broyer⎟ des choses abattues |
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Et ses mains agripper⎟ des socles de statues, |
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Comme si le Christ-Dieu⎟ l’eût forgé tout en fer |
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Pour écraser sous lui⎟ les rages de l’enfer. |
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C’était un homme épris⎟ des époques d’épée, |
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Où l’on jetait sa vie⎟ aux vers de l’épopée, |
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Qui dans ce siècle flasque⎟ et dans ce temps bâtard, |
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Apôtre épouvantant⎟ de noir, venait trop tard, |
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Qui n’avait pu, suivant⎟ l’abaissement, décroître, |
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Et même était trop grand⎟ pour tenir dans un cloître, |
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Et se noyer le cœur⎟ dans le marais d’ennui |
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Et la banalité⎟ des règles d’aujourd’hui. |
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Il lui fallait le feu⎟ des grands sites sauvages, |
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Les rocs tortionnés⎟ de nocturnes ravages, |
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Le ciel torride et le⎟ désert et l’air des monts, |
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Et les tentations⎟ en rut des vieux démons, |
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Agaçant de leurs doigts⎟ la chair en fleur des gouges |
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Et lui brûlant la lèvre⎟ avec de grands seins rouges, |
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Et lui bouchant les yeux⎟ avec des corps vermeils, |
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Comme les eaux des lacs,⎟ avec l’or des soleils. |
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On se l’imaginait,⎟ au fond des solitudes, |
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Marmorisé dans la⎟ raideur des attitudes, |
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L’esprit durci, le cœur⎟ blême de chasteté, |
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Et seul, et seul toujours⎟ avec l’immensité. |
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On le voyait marcher⎟ au long des mers sonnantes, |
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Au long des bois rêveurs⎟ et des mares stagnantes, |
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Avec des gestes fous⎟ de voyant surhumain, |
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Et s’en venir ainsi⎟ vers le monde romain, |
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N’ayant rien qu’une croix,⎟ taillée au cœur des chênes, |
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Mais la bouche clamant⎟ les ruines prochaines, |
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Mais fixes les regards,⎟ mais énormes les yeux, |
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Barbare illuminé⎟ qui vient tuer les dieux. |
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Maintenant qu’il repose⎟ obscurément, sans bière, |
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Dans quelque coin boueux⎟ et gras de cimetière, |
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Saccagé par les vers,⎟ pourri, dissous, séché, |
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À voir le tertre énorme⎟ où son corps est couché, |
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On rêve aux tueurs d’ours,⎟ abattus dans la chasse, |
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À ces hommes d’un bloc⎟ de granit et de glace, |
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Que l’on n’enterrait point,⎟ mais dont les restes lourds, |
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Sur un bûcher tendu⎟ de soie et de velours, |
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Dans le décor géant⎟ des forêts allumées, |
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Au fond des soirs, là-bas,⎟ s’en allaient en fumées. |
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profil métrique : 6−6
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