| SOIR RELIGIEUX |
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Sur le couvent qui dort, | une paix d’ombre blanche |
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Plane mystiquement | et, par les loins moelleux, |
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Des brouillards de duvet | et des vols nébuleux |
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Égrènent en flocons | leur neigeuse avalanche. |
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Le ciel d’hiver, empli | d’un espace géant, |
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Nacre l’azur profond | d’une clarté sereine ; |
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Il semble que la nuit | tende sur de l’ébène |
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Des manteaux de silence | et des robes d’argent. |
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Les peupliers penchant, | pâles, leur profil triste, |
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Nimbé de lune, au bord | des rives sans remous, |
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Avec un va-et-vient | de balancement doux, |
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Font trembler leurs reflets | dans les eaux d’améthyste. |
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À l’horizon, par où | les longs chemins perdus |
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Marchent vers le matin, | à la lueur des chaumes, |
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Flottent, au son du vent, | des formes de fantômes |
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Qui rasent les gazons | de leurs pieds suspendus. |
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Car c’est l’heure où, là-bas, | les Anges, en guirlande, |
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Redescendent cueillir, | mélancoliquement, |
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Dans les plaines de l’air | muet, le lys dormant, |
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Le lys surnaturel | qui fleurit la légende. |
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On les rêve passant | sur les cimes, où luit, |
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Comme des baisers d’or, | l’adieu de la lumière, |
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Ils vont par le sentier, | le champ et la bruyère, |
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Et, le doigt sur la bouche, | ils écoutent la nuit. |
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Et tel est le silence | éclos autour du cloître |
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Et le mystère épars | autour de l’horizon, |
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Qu’ils entendent la pure | et belle floraison |
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Du pâle lys d’argent | sur les montagnes croître. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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