| VISION |
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Vers une hostie énorme,⎟ au fond d’un large chœur, |
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Dans un temple bâti⎟ sur des schistes qui pendent, |
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Voici dix-huit cents ans⎟ que les moines ascendent |
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Et jettent vers le Christ⎟ tout le sang de leur cœur. |
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Le temple est assis haut,⎟ là-bas, où rien ne bouge ; |
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Du fond de l’univers,⎟ du Zénith, du Nadir, |
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On regarde l’hostie⎟ immense resplendir |
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Sous le jaillissement⎟ d’un grand soleil d’or rouge. |
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Et les moines, les saints,⎟ les vierges, les martyrs, |
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Foulant à pas égaux⎟ les routes ascétiques, |
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S’en viennent là, du fond⎟ de leurs cloîtres mystiques, |
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S’incendier l’esprit⎟ au feu des repentirs : |
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Les uns, n’ayant jamais⎟ péché, portent leur âme |
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Comme un faisceau de lys⎟ sur leur manteau brodé, |
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Ils ont le front de calme⎟ et d’ardeur inondé |
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Et dans leurs doigts d’argent⎟ ils portent une flamme ; |
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Il en est dont les reins⎟ se ceinturent d’orties |
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Et qui marchent, hagards,⎟ par les sentiers étroits, |
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Le dos raidi, les flancs⎟ creusés, les bras en croix, |
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La bouche effrayamment⎟ ouverte aux prophéties ; |
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D’autres, la gorge sèche⎟ et la poitrine en feu, |
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Sont les suppliciés⎟ de jeûne et de prière |
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Dont le corps s’éternise⎟ en des gestes de pierre |
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Et qui dans les déserts⎟ hurlent après leur Dieu. |
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Et tous s’en vont ainsi,⎟ vêtus de larges voiles, |
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Comme des marbres blancs⎟ qui marcheraient la nuit, |
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Qu’il fasse aurore ou soir,⎟ une clarté les suit |
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Et sur leur front grandi⎟ s’arrêtent les étoiles, |
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Et parvenus au temple⎟ ouvrant au loin son chœur, |
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Dans un recourbement⎟ d’ogives colossales, |
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Ils tombent à genoux⎟ sur la froideur des dalles |
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Et jettent vers leur Dieu⎟ tout le sang de leur cœur. |
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Le sang frappe l’autel⎟ et sur terre s’épanche, |
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Éclabousse de feu⎟ les murs éblouissants, |
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Mais quoi qu’ils aient souffert⎟ depuis dix-huit cents ans, |
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b |
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L’hostie est demeurée⎟ implacablement blanche. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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