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Les chairs, les belles chairs⎟ en fleur des gouges mortes, |
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Jeunes encore, où vont⎟-elles ? et qui de nous |
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Les verra resplendir⎟ ailleurs, rouges et fortes, |
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Et les adorera,⎟ toujours à deux genoux ! |
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Souvent, lorsque Juillet⎟ flamboie, on rêve d'elles, |
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De leurs beaux corps défunts,⎟ qu'on a connus jadis, |
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Et plus haut que ne va⎟ le vol des hirondelles, |
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Près des cieux, on croit voir⎟ de lointains paradis |
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Embrasés de lumière⎟ et tapissés de nues, |
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Où l'œil vainqueur, les seins⎟ sortis du corset d'or, |
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Des anneaux de rubis⎟ cerclant leurs jambes nues, |
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Le front plaqué d'un feu⎟ de soleil qui s'endort, |
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Les gouges dans leur gloire⎟ ardente se promènent. |
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Ah ! celles-là, du moins,⎟ ont bien fait de mourir |
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Avant que les laideurs⎟ et les maux se déchaînent |
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Sur leur être superbe⎟ et trop beau pour souffrir. |
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Mais d'autres que voilà,⎟ toutes celles que l'âge |
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Courbe, casse, salit,⎟ ruine et rabougrit, |
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Qui subissent, l'échine⎟ en deux, le vasselage |
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Du cerveau qui s'ébête⎟ et du cœur qui pourrit, |
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Qui ne veulent crever,⎟ quoique jaunes, flétries, |
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Qui s'accrochent au monde⎟ et se sèchent d'aigreur, |
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Bien que les temps soient là⎟ des voluptés taries, |
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Sont celles que je hais,⎟ celles qui font horreur ! |
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Ah chair de vieilles, chair⎟ veule, rèche, moisie, |
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Mauvaise chair, tout au⎟ plus bonne pour les vers, |
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Pourquoi ne pas, avant⎟ la sinistre étisie, |
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Purger de tes humeurs⎟ séniles les champs verts, |
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De ta lèpre l'air frais⎟ et de ta jalousie |
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Les beaux soirs, le soleil⎟ et les chemins d'amour ? |
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Chair puante, pourquoi⎟ salir de toi la terre. |
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Et qu'avons-nous besoin⎟ de ta hideur ? — Le jour ! |
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Vois donc comme il jaillit⎟ flamboyant d'un cratère |
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D'aube, comme il émaille⎟ en bleu les cieux ardents, |
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Comme il rosit au front⎟ l'enfance et la jeunesse ! |
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Pour vous, vieilles, le jour,⎟ c'est le masque sans dents, |
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C'est la paupière où du⎟ pus congelé se presse, |
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Faisant comme une plaie⎟ à chacun de vos yeux, |
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C'est le menton piqué⎟ de poils roux, c'est la teigne |
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Qui ronge par endroits⎟ le gris de vos cheveux, |
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C'est un cancer, servant⎟ à vos faces d'enseigne, |
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Ce sont vos deux sourcils⎟ râclés, ce sont vos seins |
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Clapotant sur les flancs⎟ leur flic-flac de vessie |
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Flasque, ce sont vos bras⎟ osseux, ce sont vos reins, |
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Vos doigts, vos mains, vos pieds⎟ gonflés d'hydropisie, |
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C'est votre corps entier,⎟ gluant, lépreux, perclus, |
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Carcasse répandant⎟ une telle asphyxie, |
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Que les chiens de la mort⎟ n'en voudront même plus ! |
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