| LES FUNÉRAILLES |
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Voici huit jours | qu'a trépassé | le vieux fermier |
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Qui, rond par rond, | thésaurisa | dans un sommier |
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Tant d'or et tant d'argent | que son énorme bière |
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Semblait lourde d'écus | quand on le mit en terre. |
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La cloche a vacarmé | longtemps en son honneur |
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Et les notes battu | leur danse en ton mineur, |
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Mais aujourd'hui | ses quatre fils | offrent à boire |
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Tant que l'on veut pour qu'on | se soûle à sa mémoire. |
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Dans leur maison, ils ont | rangé trente tonneaux |
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Pour des gosiers beaux | et clairs, tels des anneaux, |
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Et prétendant que tous | aient une part des fêtes |
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Ils ont donné du sucre | et de la bière aux bêtes. |
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Les servantes et les | valets quittant le deuil |
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Et les quatre porteurs | du colossal cercueil |
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Et le fossoyeur borgne | et les enfants de messe |
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Sont conviés, avant | tout autre, à la Kermesse. |
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Puis les parents les plus | proches et les cousins. |
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Ceux qui furent les vieux | amis et les voisins : |
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Et tels qui sont gaillards | et savoureux de derme |
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Sont invités dûment | parce qu'ils sablent ferme. |
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Et depuis l'aube on trinque, | à grands brocs étamés. |
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Dans la salle la plus | large, volets fermés, |
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Portes closes, tandis | que Juin gerce de rides, |
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Dehors, les champs ardents | et les polders torrides. |
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La fête étant vouée | uniquement au mort. |
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On boit sans bruit, on boit | sans cris, si l'on boit fort ; |
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Et l'ivresse plombant | les fronts de somnolence, |
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Bientôt l'on boit et l'on | se soûle en plein silence. |
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Ils sont là, tous, face à | face, vagues et lourds, |
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Les mains moites, les doigts | gauches, les regards gourds, |
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Les pieds allongés droits | sous la table de chêne, |
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Et seul, le hoquet gras | debonde leur bedaine. |
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Le fossoyeur éructe | et croit du fond d'un trou |
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Lancer, d'un han profond, | un bloc de terreau mou ; |
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Le jeune enfant de messe | avec des mains térettes |
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Lampe d'un coup son broc, | ainsi que les burettes. |
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Les gros porteurs assis | côte à côte, le dos |
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Bien que fruste et géant | ployé sous des fardeaux |
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D'ivresse et de sommeil, | rêvent que leurs épaules |
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Jonglent avec des morts | au fond de nécropoles. |
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Un cousin pleure, ainsi | qu'un toit que pluie et vent |
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Râflent d'automne, et tout | son corps est comme un van |
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Sonnant et sanglotant | que la douleur secoue, |
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Jusqu'à faire égoutter | les larmes de sa joue. |
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Seuls d'entre tous, les fils | ne semblent point navrés : |
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Ils ont les goussets lourds | et les orgueils lustrés, |
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Ils sont comme des coqs | debout sur l'héritage, |
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Et c'est à coups de becs | qu'ils feront le partage. |
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Ils se sentent déjà | maîtres du bourg et ceux |
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Dont on craindra le geste, | et le signe des yeux : |
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Aussi, pour affirmer | leur droit indubitable, |
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L'un d'eux met un tas d'or | comme un poing sur la table. |
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L'étonnement est si | rouge et fervent, que tous, |
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Bien que mornes, hagards, | béants et comme fous, |
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Devant ce bloc soudain | sorti de son armoire, |
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Le verre en main, la bouche | ouverte, oublient de boire, |
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Et qu'il faut le rappel | d'un porteur de cercueil |
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a |
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Pour ranimer en eux | le jovial orgueil |
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De décanter au fond | des bedaines la lave |
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D'ivresse et de fureur | qui bout encor en cave. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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