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Louis Quinze aimait peu│ les parfums. Je l'imite |
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Et je leur acquiesce│ en la juste limite. |
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Ni flacons, s'il vous plaît,│ ni sachets en amour ! |
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Mais, ô qu'un air naïf│ et piquant flotte autour |
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D'un corps, pourvu que l'art│ de m'exciter s'y trouve ; |
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Et mon désir chérit,│ et ma science approuve |
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Dans la chair convoitée,│ à chaque nudité, |
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L'odeur de la vaillance│ et de la puberté |
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Ou le relent très bon│ des belles femmes mûres. |
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Même j'adore — tais,│ morale, tes murmures — |
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Comment dirais-je ? ces│ fumets, qu'on tient secrets, |
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Du sexe et des entours,│ dès avant comme après |
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La divine accolade│ et pendant la caresse, |
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Quelle qu'elle puisse être,│ ou doive, ou le paraisse. |
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Puis, quand sur l'oreiller│ mon odorat lassé, |
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Comme les autres sens,│ du plaisir ressassé, |
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Somnole et que mes yeux│ meurent vers un visage |
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S'éteignant presque aussi,│ souvenir et présage |
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De l'entrelacement│ des jambes et des bras, |
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Des pieds doux se baisant│ dans la moiteur des draps, |
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De cette langueur mieux│ voluptueuse monte |
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Un goût d'humanité│ qui ne va pas sans honte, |
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Mais si bon, mais si bon│ qu'on croirait en manger ! |
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Dès lors, voudrais-je encor│ du poison étranger, |
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D'une flagrance prise│ à la plante, à la bête, |
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Qui vous tourne le cœur│ et vous brûle la tête, |
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Puisque j'ai, pour magnifier│ la volupté, |
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Proprement la quintessence de la beauté ! |
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