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Louis Quinze aimait peu⎟ les parfums. Je l'imite |
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Et je leur acquiesce⎟ en la juste limite. |
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Ni flacons, s'il vous plaît,⎟ ni sachets en amour ! |
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Mais, ô qu'un air naïf⎟ et piquant flotte autour |
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D'un corps, pourvu que l'art⎟ de m'exciter s'y trouve ; |
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Et mon désir chérit,⎟ et ma science approuve |
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Dans la chair convoitée,⎟ à chaque nudité, |
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L'odeur de la vaillance⎟ et de la puberté |
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Ou le relent très bon⎟ des belles femmes mûres. |
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Même j'adore — tais,⎟ morale, tes murmures — |
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Comment dirais-je ? ces⎟ fumets, qu'on tient secrets, |
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Du sexe et des entours,⎟ dès avant comme après |
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La divine accolade⎟ et pendant la caresse, |
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Quelle qu'elle puisse être,⎟ ou doive, ou le paraisse. |
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Puis, quand sur l'oreiller⎟ mon odorat lassé, |
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Comme les autres sens,⎟ du plaisir ressassé, |
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Somnole et que mes yeux⎟ meurent vers un visage |
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S'éteignant presque aussi,⎟ souvenir et présage |
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De l'entrelacement⎟ des jambes et des bras, |
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Des pieds doux se baisant⎟ dans la moiteur des draps, |
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De cette langueur mieux⎟ voluptueuse monte |
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Un goût d'humanité⎟ qui ne va pas sans honte, |
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Mais si bon, mais si bon⎟ qu'on croirait en manger ! |
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Dès lors, voudrais-je encor⎟ du poison étranger, |
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D'une flagrance prise⎟ à la plante, à la bête, |
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Qui vous tourne le cœur⎟ et vous brûle la tête, |
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Puisque j'ai, pour magnifier⎟ la volupté, |
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Proprement la quintessence de la beauté ! |
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