XXII |
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Un scrupule qui m'a | l'air sot comme un péché |
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Argumente. |
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Argumente. Dieu vit | au sein d'un coeur caché, |
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Non d'un esprit épars | en milliers de pages, |
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En millions de mots | hardis comme des pages, |
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5 |
A tous les vents du ciel | ou plutôt de l'enfer, |
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Et d'un scandale tel, | précisément tout fier. |
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Il faut, pour plaire à Dieu, | pour apaiser sa droite |
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Suivre le long sentier, | gravir la pente étroite, |
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Sans un soupir de trop, | fût-il mélodieux. |
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Sans un geste en surplus, | même agréable aux yeux, |
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Laisser à d'autres l'art | et la littérature |
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Et ne vivre que juste | à même la nature |
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b |
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Tu pratiquais jadis | et naguère ces us, |
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a |
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Content de reposer | à l'ombre de Jésus |
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a |
15 |
Y pansant de vin, d'huile | et de lin tes blessures |
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Et maintenant, ingrat | à la Croix, tu t'assures |
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b |
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En la gloire profanne | et le renom païen, |
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Comme si tout cela | n'était pas trois fois rien, |
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a |
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Comme si tel beau vers, | telle phrase sonore, |
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Chantait mieux qu'un grillon, | brillait plus qu'un fulgore. |
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b |
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Va, risque ton salut, | ton salut racheté |
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a |
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Un temps, par une vie | autre, c'est vérité, |
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a |
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Que celles de tes ans | primes, enfance molle, |
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Age pubère fou, | jeunesse molle et folle |
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b |
25 |
Risque ton âme, objet | de tes soins d'autrefois |
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Pour quels triomphes vains | sur quels banals pavois ! |
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a |
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Malheureux ! |
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Malheureux ! Je réponds | avec raison, je pense : |
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Je n'attends, je ne veux | pas d'autre récompense |
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b |
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A ce mien grand effort | d'écrire de mon mieux |
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a |
30 |
Que l'amitié du jeune | et l'estime du vieux |
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Lettrés qui sont au fond | les seules belles âmes, |
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Car où prendre un public | en ces foules infâmes |
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b |
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D'idiotie en haut | et folles par en bas ? |
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Ou — le trouver ou pas, | le mériter ou pas, |
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a |
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Le conserver ou pas ! | — l'assentiment d'un être |
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b |
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Simple, naïf et bon, | sans même le connaître |
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b |
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Que par ce seul lien | comme immatériel, |
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a |
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C'est tout mon attentat | au seul devoir réel, |
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a |
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Essentiel : gagner | le ciel par les mérites, |
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Et je doute, Jésus | pieux, que lu t'irrites |
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Pour quelque doux rimeur | chantant ta gloire ou bien |
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Étalant ses péchés | au pilori chrétien ; |
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Tu ne suscites pas | l'aspic et la couleuvre |
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Contre un poème ou contre | un poète. Ton œuvre, |
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45 |
Consolant les ennuis | de ce morne séjour |
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Par un concert de foi, | d'espérance et d'amour ; |
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a |
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Puis ne me fis-tu pas, | avec le don de vivre, |
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Le don aussi, sans quoi | je meurs ! de faire un livre, |
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b |
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Une oeuvre où s'attestât | toute ma quantité, |
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Toute, bien mal, la force | et l'orgueil révolté |
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Des sens et leur colère | encor qui sont la même |
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Luxure au fond et bien | la faiblesse suprême, |
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b |
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Et la mysticité, | l'amour d'aller au ciel |
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Par le seul graduel | du juste graduel, |
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a |
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Douceur et charité, | seule toute-puissance. |
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Tu m'as donné ce don, | et par reconnaissance |
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b |
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J'en use librement, | qu'on me blâme tant pis. |
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Quant à quêter les voix, | quant à téter les pis |
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De dame Renommée, | à ses heures marâtre, |
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Fi ! |
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60 |
Fi ! Mais pour en finir, | leur foyer ou son âtre |
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b |
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Souffrent-ils de mon cas ? | Quelle poutre en mon œil, |
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a |
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Quelle paille en votre œil | de ce fait ? De quel deuil, |
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a |
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De quel scandale vers | ou proses sont-ils cause |
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b |
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Dont cela vaille un peu | la peine qu'on en cause ? |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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