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J’ai la fureur d’aimer. | Mon cœur si faible est fou. |
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a |
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N’importe quand, | n’importe quel | et n’importe où, |
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a |
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Qu’un éclair de beauté, | de vertu, de vaillance |
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b |
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Luise, il s’y précipite, | il y vole, il s’y lance, |
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b |
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Et, le temps d’une étreinte, | il embrasse cent fois |
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a |
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L’être ou l’objet qu’il a | poursuivi de son choix ; |
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a |
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Puis, quand l’illusion | a replié son aile, |
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b |
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Il revient triste et seul | bien souvent, mais fidèle, |
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b |
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Et laissant aux ingrats | quelque close de lui, |
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a |
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Sang ou chair. Mais, sans plus | mourir dans son ennui, |
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a |
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Il embarque aussitôt | pour l’île des Chimères |
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b |
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Et n’en rapporte rien | que des larmes amères |
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b |
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Qu’il savoure, et d’affreux | désespoirs d’un instant, |
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a |
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Puis rembarque. |
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Puis rembarque. – Il est brusque | et volontaire tant |
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a |
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Qu’en ses courses dans les | infinis il arrive, |
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b |
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Navigateur têtu, | qu’il va droit à la rive, |
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b |
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Sans plus s’inquiéter | que s’il n’existait pas |
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a |
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De l’écueil proche qui | met son esquif à bas. |
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a |
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Mais lui fait de l’écueil | un tremplin et dirige |
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b |
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Sa nage vers le bord. | L’y voilà. Le prodige |
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b |
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Serait qu’il n’eût pas fait | avidement le tour, |
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a |
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Du matin jusqu’au soir | et du soir jusqu’au jour, |
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a |
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Et le tour et le tour | encor du promontoire, |
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b |
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Et rien ! Pas d’arbres ni | d’herbes, pas d’eau pour boire, |
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b |
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La faim, la soif, et les | yeux brûlés du soleil, |
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a |
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Et nul vestige humain, | et pas un cœur pareil ! |
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a |
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Non pas à lui, – jamais | il n’aura son semblable, – |
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b |
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Mais un cœur d’homme, un cœur | vivant, un cœur palpable |
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b |
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Fut-il faux, fût-il lâche, | un cœur ! quoi, pas un cœur ! |
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a |
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Il attendra, sans rien | perdre de sa vigueur |
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a |
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Que la fièvre soutient | et l’amour encourage, |
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b |
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Qu’un bateau montre un bout | de mât dans ce parage, |
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b |
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Et fera des signaux | qui seront aperçus, |
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a |
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Tel il raisonne. Et puis | fiez-vous là-dessus ! – |
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a |
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Un jour il restera | non vu, l’étrange apôtre. |
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b |
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Mais que lui fait la mort, | sinon celle d’un autre ? |
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b |
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Ah ! ses morts ! Ah ! ses morts, | mais il est plus mort qu’eux ! |
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a |
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Quelque fibre toujours | de son esprit fougueux |
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a |
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Vit dans leur fosse et puise | une tristesse douce ; |
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b |
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Il les aime comme un | oiseau son nid de mousse ; |
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b |
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Leur mémoire est son Cher | oreiller, il y dort, |
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a |
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Il rêve d’eux, les voit, | cause avec et s’endort |
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a |
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Plein d’eux que pour encor | quelque effrayante affaire |
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b |
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J’ai la fureur d’aimer. | Qu’y faire ? Ah ! laisser faire ! |
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b |
