| PAYSAGES |
| A ANATOLE MAJU |
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AU pays de mon père | on voit des bois sans nombre, |
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Là des loups font parfois | luire leurs yeux dans l’ombre |
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Et la myrtile est noire | au pied du chêne vert. |
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Noire de profondeur, | sur l’étang découvert, |
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Sous la bise soufflant | balsamiquement dure |
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L’eau saute à petits flots, | minéralement pure. |
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Les villages de pierre | ardoisière aux toits bleus |
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Ont leur pacage et leur | labourage autour d’eux. |
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Du bétail non pareil | s’y fait des chairs friandes. |
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Sauvagement un peu | parmi les hautes viandes ; |
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Et l’habitant, grâce à | la Foi sauve, est heureux. |
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Au pays de ma mère | est un sol plantureux |
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Où l’homme, doux et fort, | vit prince de la plaine |
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De patients travaux | pour quelles moissons pleine, |
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Avec, rares, des bouquets d’arbres | et de l’eau. |
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L’industrie a sali | par place ce tableau |
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De paix patriarcale | et de campagne dense |
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Et compromis jusqu’à | des points cette abondance, |
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Mais l’ensemble est resté, | somme toute, très bien. |
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Le peuple est froid et chaud, | non sans un fond chrétien. |
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Belle, très au-dessus | de toute la contrée, |
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Se dresse éperdument | la tour démesurée |
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D’un gothique beffroi | sur le ciel balancé |
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Attestant les devoirs | et les droits du passé, |
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Et tout en haut de lui | le grand lion de Flandre |
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Hurle en cris d’or dans l’air | moderne : « Osez les prendre ! » |
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Le pays de mon rêve | est un site charmant, |
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Qui tient des deux aspects | décrits précédemment : |
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Quelque âpreté se mêle | aux saveurs géorgiques. |
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L’amour et le loisir | même sont énergiques, |
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Calmes, équilibrés | sur l’ordre et le devoir. |
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La vierge en général | s’abstient du nonchaloir |
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Dangereux aux vertus, | et l’amant qui la presse |
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A coutume avant tout | d’éviter la paresse |
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Où le vice puisa | ses armes en tout temps. |
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Si bien qu’en mon pays | tous les cœurs sont contents, |
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Sont, ou plutôt étaient. | |
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Sont, ou plutôt étaient. Au cœur ou dans la tête. |
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La tempête est venue. | Est-ce bien la tempête ? |
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En tout cas, il y eut | de la grêle et du feu, |
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Et la misère, et comme | un abandon de Dieu. |
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La mortalité fut | sur les mères taries |
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Des troupeaux rebutés | par l’herbe des prairies. |
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Et les jeunes sont morts | après avoir langui |
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D’un sort qu’on croyait parti d’où, | jeté par qui ? |
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Dans les champs ravagés | la terre diluée |
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Comme une pire mer | flotte en une buée. |
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Des arbres détrempés | les oiseaux sont partis, |
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Laissant leurs nids et des | squelettes de petits. |
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D’amours de fiancés, | d’union des ménages |
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Il n’est plus question | dans mes tristes parages. |
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Mais la croix des clochers | doucement toujours luit, |
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Dans les cages plus d’une cloche | encore bruit, |
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Et, béni signal d’espérance | et de refuge, |
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a |
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L’arc-en-ciel apparaît | comme après le déluge. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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