| PENSÉE DU SOIR |
| A ERNEST RAYNAUD |
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COUCHÉ dans l’herbe pâle│ et froide de l’exil, |
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Sous les ifs et les pins│ qu’argente le grésil, |
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Ou bien errant, semblable│ aux formes que suscite |
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Le rêve, par l’horreur│ du paysage scythe, |
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Tandis qu’autour, pasteurs│ de troupeaux fabuleux, |
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S’effarouchent les blancs│ Barbares aux yeux bleus, |
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Le poète de l’art│ d’Aimer, le tendre Ovide |
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Embrasse l’horizon│ d’un long regard avide |
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Et contemple la mer│ immense tristement. |
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Le cheveu poussé rare│ et gris que le tourment |
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Des bises va mêlant│ sur le front qui se plisse, |
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L’habit troué livrant│ la chair au froid, complice, |
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Sous l’aigreur du sourcil│ tordu l’œil terne et las, |
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La barbe épaisse, inculte│ et presque blanche, hélas ! |
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Tous ces témoins qu’il faut│ d’un deuil expiatoire |
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Disent une sinistre│ et lamentable histoire |
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D’amour excessif, d’âpre│ envie et de fureur |
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Et quelque responsabilité d’Empereur. |
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Ovide morne pense│ à Rome et puis encore |
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A Rome que sa gloire│ illusoire décore. |
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Or, Jésus ! vous m’avez│ justement obscurci : |
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Mais, n’étant pas Ovide,│ au moins je suis ceci. |
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| mètre |
profil métrique : 6÷6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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