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Ce fort secours, c’est vous,│ maîtresse de la mort |
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Et reine de la vie,│ ô Vierge immaculée, |
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Qui tendez vers Jésus│ la Face constellée |
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Pour lui montrer le Sein│ de toutes les douleurs |
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Et tendez vers nos pas,│ vers nos ris, vers nos pleurs |
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Et vers nos vanités│ douloureuses les paumes |
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Lumineuses, les Mains│ répandeuses de baumes. |
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Marie, ayez pitié│ de moi qui ne vaux rien |
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Dans le chaste combat│ du Sage et du Chrétien ; |
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Priez pour mon courage│ et pour qu’il persévère, |
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Pour de la patience,│ en cette longue guerre, |
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A supporter le froid│ et le chaud des saisons ; |
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Écartez le fléau│ des mauvaises raisons ; |
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Rendez-moi simple et fort,│ inaccessible aux larmes, |
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Indomptable à la peur ;│ mettez-moi sous les armes, |
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Que j’écrase, puisqu’il│ le faut, et broie enfin |
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Tous les vains appétits,│ et la soif et la faim, |
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Et l’amour sensuel,│ cette chose cruelle, |
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Et la haine encor plus│ cruelle et sensuelle, |
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Faites-moi le soldat│ rapide de vos vœux, |
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Que pour vous obéir│ soit le rien que je peux. |
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Que ce que vous voulez│ soit tout ce que je puisse ! |
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J’immolerai comme en│ un calme sacrifice |
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Sur votre autel honni│ jadis, baisé depuis, |
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Le mauvais que je fus,│ le lâche que je suis. |
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La sale vanité│ de l’or qu’on a, l’envie |
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D’en avoir mais pas pour│ le Pauvre, cette vie |
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Pour soi, quel soi ! l’affreux│ besoin de plaire aux gens, |
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L’affreux besoin de plaire│ aux gens trop indulgents, |
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Hommes prompts aux complots,│ femmes tôt adultères, |
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Tous préjugés, mourez│ sous mes mains militaires ! |
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Mais pour qu’un bien beau fruit│ récompense ma paix, |
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Fleurissent dans tout moi│ la fleur des divins Mais, |
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Votre amour, Mère tendre,│ et votre culte tendre. |
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Ah ! vous aimer, n’aimer│ Dieu que pour vous, ne tendre |
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A lui qu’en vous sans plus│ aucun détour subtil ; |
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Et mourir avec vous│ tout près. |
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Et mourir avec vous tout près. Ainsi soit-il ! |
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