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Ce fort secours, c’est vous, maîtresse de la mort |
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Et reine de la vie, ô Vierge immaculée, |
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Qui tendez vers Jésus la Face constellée |
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Pour lui montrer le Sein de toutes les douleurs |
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Et tendez vers nos pas, vers nos ris, vers nos pleurs |
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Et vers nos vanités douloureuses les paumes |
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Lumineuses, les Mains répandeuses de baumes. |
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Marie, ayez pitié de moi qui ne vaux rien |
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Dans le chaste combat du Sage et du Chrétien ; |
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Priez pour mon courage et pour qu’il persévère, |
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Pour de la patience, en cette longue guerre, |
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A supporter le froid et le chaud des saisons ; |
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Écartez le fléau des mauvaises raisons ; |
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Rendez-moi simple et fort, inaccessible aux larmes, |
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Indomptable à la peur ; mettez-moi sous les armes, |
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Que j’écrase, puisqu’il le faut, et broie enfin |
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Tous les vains appétits, et la soif et la faim, |
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Et l’amour sensuel, cette chose cruelle, |
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Et la haine encor plus cruelle et sensuelle, |
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Faites-moi le soldat rapide de vos vœux, |
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Que pour vous obéir soit le rien que je peux. |
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Que ce que vous voulez soit tout ce que je puisse ! |
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J’immolerai comme en un calme sacrifice |
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Sur votre autel honni jadis, baisé depuis, |
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Le mauvais que je fus, le lâche que je suis. |
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La sale vanité de l’or qu’on a, l’envie |
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D’en avoir mais pas pour le Pauvre, cette vie |
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Pour soi, quel soi ! l’affreux besoin de plaire aux gens, |
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L’affreux besoin de plaire aux gens trop indulgents, |
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Hommes prompts aux complots, femmes tôt adultères, |
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Tous préjugés, mourez sous mes mains militaires ! |
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Mais pour qu’un bien beau fruit récompense ma paix, |
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Fleurissent dans tout moi la fleur des divins Mais, |
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Votre amour, Mère tendre, et votre culte tendre. |
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Ah ! vous aimer, n’aimer Dieu que pour vous, ne tendre |
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A lui qu’en vous sans plus aucun détour subtil ; |
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Et mourir avec vous tout près. |
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Et mourir avec vous tout près. Ainsi soit-il ! |
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