| BOURNEMOUTH |
| A FRANCIS POICTEVIN |
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LE long bois de sapins⎟ se tord jusqu’au rivage, |
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L’étroit bois de sapins,⎟ de lauriers et de pins, |
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Avec la ville autour⎟ déguisée en village : |
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Chalets éparpillés⎟ rouges dans le feuillage |
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Et les blanches villas⎟ des stations de bains. |
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Le bois sombre descend⎟ d’un plateau de bruyère, |
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Va, vient, creuse un vallon,⎟ puis monte vert et noir |
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Et redescend en fins⎟ bosquets où la lumière |
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Filtre et dore l’obscur⎟ sommeil du cimetière |
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Qui s’étage bercé⎟ d’un vague nonchaloir. |
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A gauche la tour lourde⎟ (elle attend une flèche) |
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Se dresse d’une église⎟ invisible d’ici, |
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L’estacade très loin ;⎟ haute, la tour, et sèche : |
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C’est bien l’anglicanisme⎟ impérieux et rêche |
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A qui l’essor du cœur⎟ vers le ciel manque aussi. |
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Il l’ait un de ces temps⎟ ainsi que je les aime, |
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Ni brume ni soleil !⎟ le soleil deviné, |
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Pressenti, du brouillard⎟ mourant dansant à même |
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Le ciel très haut qui tourne⎟ et fuit, rose de crème ; |
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L’atmosphère est de perle⎟ et la mer d’or fané. |
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De la tour protestante⎟ il part un chant de cloche, |
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Puis deux et trois et quatre,⎟ et puis huit à la fois, |
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Instinctive harmonie⎟ allant de proche en proche, |
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Enthousiasme, joie,⎟ appel, douleur, reproche, |
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Avec de l’or, du bronze⎟ et du feu dans la voix ; |
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Bruit immense et bien doux⎟ que le long bois écoute ! |
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La musique n’est pas⎟ plus belle. Cela vient |
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Lentement sur la mer⎟ qui chante et frémit toute, |
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Comme sous une armée⎟ au pas sonne une route |
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Dans l’écho qu’un combat⎟ d’avant-garde retient. |
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La sonnerie est morte.⎟ Une rouge traînée |
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De grands sanglots palpite⎟ et s’éteint sur la mer, |
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L’éclair froid d’un couchant⎟ de la nouvelle année |
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Ensanglante là-bas⎟ la ville couronnée |
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De nuit tombante et vibre⎟ à l’ouest encore clair. |
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Le soir se fonce. Il fait⎟ glacial. L’estacade |
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Frissonne et le ressac⎟ a gémi dans son bois |
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Chanteur, puis est tombé⎟ lourdement en cascade |
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Sur un rythme brutal⎟ comme l’ennui maussade |
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Qui martelait mes jours⎟ coupables d’autrefois : |
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Solitude du cœur⎟ dans le vide de l’âme, |
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Le combat de la mer⎟ et des vents de l’hiver, |
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L’orgueil vaincu, navré,⎟ qui râle et qui déclame, |
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Et cette nuit où rampe⎟ un guet-apens infâme, |
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Catastrophe flairée,⎟ avant-goût de l’Enfer… ! |
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Voici trois tintements⎟ comme trois coups de flûtes, |
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Trois encor, trois encor !⎟ l’Angelus oublié |
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Se souvient, le voici⎟ qui dit : Paix à ces luttes ! |
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Le Verbe s’est fait chair⎟ pour relever tes chutes, |
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Une vierge a conçu,⎟ le monde est délié ! |
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Ainsi Dieu parle par⎟ la voix de sa chapelle |
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Sise à mi-côte à droite⎟ et sur le bord du bois… |
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O Rome, ô Mère ! Cri,⎟ geste qui nous rappelle |
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Sans cessse au bonheur seul⎟ et donne au cœur rebelle |
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Et triste le conseil⎟ pratique de la Croix. |
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– La nuit est de velours.⎟ L’estacade laissée, |
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Tait par degré son bruit⎟ sous l’eau qui refluait, |
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Une route assez droite⎟ heureusement tracée |
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Guide jusque chez moi⎟ ma retraite pressée |
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Dans ce noir absolu⎟ sous le long bois muet. |
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Janvier 1877.
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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