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J’AI naguère habité | le meilleur des châteaux |
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Dans le plus fin pays | d’eau vive et de coteaux : |
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Quatre tours s’élevaient | sur le front d’autant d’ailes, |
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Et j’ai longtemps, longtemps | habité l’une d’elles. |
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Le mur, étant | de briques extérieurement, |
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Luisait rouge au soleil | de ce site dormant, |
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Mais un lait de chaux, clair | comme une aube qui pleure, |
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Tendait légèrement | la voûte intérieure. |
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O diane des yeux | qui vont parler au cœur, |
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O réveil pour les sens | éperdus de langueur, |
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Gloire des fronts d’aïeuls, | orgueil jeune des branches, |
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Innocence et fierté | des choses, couleurs blanches ! |
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Parmi des escaliers | en vrille, tout aciers, |
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Et cuivres, luxes brefs | encore émaciés, |
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Cette blancheur bleuâtre | et si douce à m’en croire, |
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Que relevait un peu | la longue plinthe noire, |
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S’emplissait tout le jour | de silence et d’air pur |
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Pour que la nuit y vint | rêver de pâle azur. |
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Une chambre bien close, | une table, une chaise, |
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Un lit strict où l’on pût | dormir juste à son aise, |
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Du jour suffisamment | et de l’espace assez, |
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Tel fut mon lot durant | les longs mois là passés, |
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Et je n’ai jamais plaint | ni les mois ni l’espace, |
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Ni le reste, et du point | de vue où je me place, |
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Maintenant que voici | le monde de retour, |
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Ah ! vraiment, j’ai regret | aux deux ans dans la tour ! |
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Car c’était bien la paix | réelle et respectable, |
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Ce lit dur, cette chaise | unique et cette table, |
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La paix où l’on aspire | alors qu’on est bien soi, |
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Cette chambre aux murs blancs, | ce rayon sobre et coi, |
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Qui glissait lentement | en teintes apaisées, |
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Au lieu de ce grand jour | diffus de vos croisées. |
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Car, à quoi bon le vain | appareil et l’ennui |
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Du plaisir, à la fin, | quand le malheur à lui, |
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(Et le malheur est bien | un trésor qu’on déterre) |
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Et pourquoi cet effroi | de rester solitaire |
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Qui pique le troupeau | des hommes d’à présent, |
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Comme si leur commerce | était bien suffisant ? |
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Questions ! Donc j’étais | heureux avec ma vie, |
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Reconnaissant de biens | que nul, certes, n’envie. |
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(O fraîcheur de sentir | qu’on n’a pas de jaloux ! |
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O bonté d’être cru | plus malheureux que tous !) |
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Je partageais les jours | de cette solitude |
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Entre ces cieux bienfaits, | la prière et l’étude, |
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Que délassait un peu | de travail manuel. |
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Ainsi les Saints ! J’avais | aussi ma part de ciel, |
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Surtout quand, revenant | au jour, si proche encore. |
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Où j’étais ce mauvais | sans plus qui s’édulcore |
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En la luxure lâche | aux farces sans pardon, |
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Je pouvais supputer | tout le prix de ce don : |
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N’être plus là, parmi | les choses de la foule, |
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S’y dépensant, plutôt | dupe, pierre qui roule, |
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Mais de fait un complice | à tous ces noirs péchés, |
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N’être plus là, compter | au rang des cœurs cachés, |
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Des cœurs discrets que Dieu | fait siens dans le silence, |
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Sentir qu’on grandit bon | et sage, et qu’on s’élance |
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Du plus bas au plus haut | en essors bien réglés, |
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Humble, prudent, béni, | la croissance des blés ! |
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D’ailleurs, nuls soins gênants, | nulle démarche à faire. |
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Deux fois le jour ou trois, | un serviteur sévère |
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Apportait mes repas | et repartait muet. |
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Nul bruit. Rien dans la tour | jamais ne remuait |
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Qu’une horloge au cœur clair | qui battait à coups larges, |
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C’était la liberté | (la seule !) sans ses charges, |
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C’était la dignité | dans la sécurité ! |
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O lieu presque aussitôt | regretté que quitté. |
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Château, château magique | où mon âme s’est faite, |
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Frais séjour où se vint | apaiser la tempête |
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De ma raison allant | à vau-l’eau dans mon sang, |
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Château, château qui luis | tout rouge et dors tout blanc, |
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Comme un bon fruit de qui | le goût est sur mes lèvres |
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Et désaltère encor | l’arrière-soif des fièvres, |
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O sois béni, château | d’où me voilà sorti |
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Prêt à la vie, armé | de douceur et nanti |
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De la Foi, pain et sel | et manteau pour la route |
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Si déserte, si rude | et si longue, sans doute, |
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Par laquelle il faut tendre | aux innocents sommets. |
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Et soit aimé l’AUTEUR | de la Grâce, à jamais ! |
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