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Parisien, mon frère⎟ à jamais étonné, |
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Montons sur la colline⎟ où le soleil est né |
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Si glorieux qu’il fait⎟ comprendre l’idolâtre, |
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Sous cette perspective⎟ inconnue au théâtre, |
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D’arbres au vent et de⎟ poussière d’ombre et d’or. |
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Montons. Il est si frais⎟ encor, montons encor. |
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Là ! nous voilà placés⎟ comme dans une «loge |
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De face», et le décor⎟ vraiment tire un éloge. |
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La cathédrale énorme⎟ et le beffroi sans fin, |
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Ces toits de tuile sous⎟ ces verdures, le vain |
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Appareil des remparts⎟ pompeux et grands quand même, |
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Ces clochers, cette tour,⎟ ces autres, sur l’or blême |
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Des nuages à l’ouest⎟ réverbérant l’or dur |
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De derrière chez nous,⎟ tous ces lourds joyaux sur |
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Ces ouates, n’est-ce pas,⎟ l’écrin vaut le voyage, |
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Et c’est ce qu’on peut dire⎟ un brin de paysage ? |
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– Mais descendons, si ce⎟ n’est pas trop abuser |
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De vos pieds las, à fin⎟ seule de reposer |
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Vos yeux qui n’ont jamais⎟ rien vu que de Montmartre, |
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– « Campagne » vert de plaie⎟ et ville blanc de dartre |
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(Et les sombres parfums⎟ qui grimpent de Pantin !) – |
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Donc, par ce lent sentier⎟ de rosée et de thym, |
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Cheminons vers la ville⎟ au long de la rivière, |
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Sous les frais peupliers,⎟ dans la fine lumière. |
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L’une des portes ouvre⎟ une rue, entrons-y. |
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Aussi bien, c’est le point⎟ qu’il faut, l’endroit choisi : |
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Si blanches, les maisons⎟ anciennes, si bien faites, |
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Point hautes, ça et là⎟ des bronches sur leurs faîtes, |
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Si doux et sinueux⎟ le cours de ces maisons, |
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Comme un ruisseau parmi⎟ de vagues frondaisons, |
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Profilant la lumière⎟ et l’ombre en broderies |
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Au lieu du long ennui⎟ de vos haussmanneries, |
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Et si gentil l’accent⎟ qui confine au patois |
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De ces passants naïfs⎟ avec leurs yeux matois !… |
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Des places ivres d’air⎟ et de cris d’hirondelles |
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Où l’histoire proteste⎟ en formules fidèles |
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A la crête des toits⎟ comme au fer des balcons, |
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Des portes ne tournant⎟ qu’à regret sur leurs gonds, |
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Jalouses de garder⎟ l’honneur et la famille… |
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Ici tout vit et meurt⎟ calme, rien ne fourmille, |
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Le « Théâtre » fait four,⎟ et ce dieu des brouillons. |
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Le « Journal » n’en est plus⎟ à compter ses bouillons, |
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L’amour même prétend⎟ conserver ses noblesses |
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Et le vice se gobe⎟ en de rares drôlesses. |
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Enfin rien de Paris,⎟ mon frère « dans nos murs». |
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Que les modes… d’hier,⎟ et que les fruits bien mûrs |
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De ce fameux progrès⎟ que vous mangez en herbe. |
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Du reste on vit à l’aise.⎟ Une chère superbe, |
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La raison raisonnable⎟ et l’esprit des aïeux, |
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Beaucoup de sain travail,⎟ quelques loisirs joyeux, |
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Et ce besoin d’avoir⎟ peur de la grande route ! |
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Avouez, la province⎟ est bonne, somme toute, |
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Et vous regrettez moins⎟ que tantôt la « splendeur » |
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Du vieux monstre, et son pouls⎟ fébrile, et cette odeur ! |
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