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Parisien, mon frère | à jamais étonné, |
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Montons sur la colline | où le soleil est né |
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Si glorieux qu’il fait | comprendre l’idolâtre, |
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Sous cette perspective | inconnue au théâtre, |
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D’arbres au vent et de | poussière d’ombre et d’or. |
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Montons. Il est si frais | encor, montons encor. |
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Là ! nous voilà placés | comme dans une «loge |
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De face», et le décor | vraiment tire un éloge. |
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La cathédrale énorme | et le beffroi sans fin, |
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Ces toits de tuile sous | ces verdures, le vain |
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Appareil des remparts | pompeux et grands quand même, |
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Ces clochers, cette tour, | ces autres, sur l’or blême |
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Des nuages à l’ouest | réverbérant l’or dur |
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De derrière chez nous, | tous ces lourds joyaux sur |
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Ces ouates, n’est-ce pas, | l’écrin vaut le voyage, |
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Et c’est ce qu’on peut dire | un brin de paysage ? |
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– Mais descendons, si ce | n’est pas trop abuser |
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De vos pieds las, à fin | seule de reposer |
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Vos yeux qui n’ont jamais | rien vu que de Montmartre, |
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– « Campagne » vert de plaie | et ville blanc de dartre |
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(Et les sombres parfums | qui grimpent de Pantin !) – |
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Donc, par ce lent sentier | de rosée et de thym, |
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Cheminons vers la ville | au long de la rivière, |
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Sous les frais peupliers, | dans la fine lumière. |
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L’une des portes ouvre | une rue, entrons-y. |
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Aussi bien, c’est le point | qu’il faut, l’endroit choisi : |
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Si blanches, les maisons | anciennes, si bien faites, |
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Point hautes, ça et là | des bronches sur leurs faîtes, |
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Si doux et sinueux | le cours de ces maisons, |
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Comme un ruisseau parmi | de vagues frondaisons, |
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Profilant la lumière | et l’ombre en broderies |
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Au lieu du long ennui | de vos haussmanneries, |
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Et si gentil l’accent | qui confine au patois |
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De ces passants naïfs | avec leurs yeux matois !… |
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Des places ivres d’air | et de cris d’hirondelles |
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Où l’histoire proteste | en formules fidèles |
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A la crête des toits | comme au fer des balcons, |
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Des portes ne tournant | qu’à regret sur leurs gonds, |
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Jalouses de garder | l’honneur et la famille… |
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Ici tout vit et meurt | calme, rien ne fourmille, |
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Le « Théâtre » fait four, | et ce dieu des brouillons. |
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Le « Journal » n’en est plus | à compter ses bouillons, |
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L’amour même prétend | conserver ses noblesses |
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Et le vice se gobe | en de rares drôlesses. |
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Enfin rien de Paris, | mon frère « dans nos murs». |
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Que les modes… d’hier, | et que les fruits bien mûrs |
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De ce fameux progrès | que vous mangez en herbe. |
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Du reste on vit à l’aise. | Une chère superbe, |
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La raison raisonnable | et l’esprit des aïeux, |
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Beaucoup de sain travail, | quelques loisirs joyeux, |
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Et ce besoin d’avoir | peur de la grande route ! |
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Avouez, la province | est bonne, somme toute, |
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Et vous regrettez moins | que tantôt la « splendeur » |
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Du vieux monstre, et son pouls | fébrile, et cette odeur ! |
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