| Birds in the night |
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Vous n’avez pas eu toute patience, |
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Cela se comprend par malheur, de reste ; |
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Vous êtes si jeune ! Et l’insouciance, |
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C’est le lot amer de l’âge céleste ! |
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b |
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Vous n’avez pas eu toute la douceur, |
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a |
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Cela par malheur d’ailleurs se comprend ; |
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b |
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Vous êtes si jeune, ô ma froide sœur, |
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Que votre cœur doit être indifférent ! |
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b |
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Aussi, me voici plein de pardons chastes, |
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Non, certes ! joyeux, mais très calme en somme |
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Bien que je déplore, en ces mois néfastes, |
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D’être, grâce à vous, le moins heureux homme. |
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| *** |
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Et vous voyez bien que j’avais raison |
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Quand je vous disais, dans mes moments noirs, |
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Que vos yeux, foyers de mes vieux espoirs, |
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Ne couvaient plus rien que la trahison. |
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a |
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Vous juriez alors que c’était mensonge |
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Et votre regard qui mentait lui-même |
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b |
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Flambait comme un feu mourant qu’on prolonge, |
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Et de votre voix vous disiez : « Je t’aime ! » |
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b |
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Hélas ! on se prend toujours au désir |
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Qu’on a d’être heureux malgré la saison… |
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Mais ce fut un jour plein d’amer plaisir, |
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Quand je m’aperçus que j’avais raison! |
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b |
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Aussi bien pourquoi me mettrais-je à geindre ? |
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Vous ne m’aimiez pas, l’affaire est conclue, |
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Et, ne voulant pas qu’on ose me plaindre, |
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Je souffrirai d’une âme résolue. |
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b |
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Oui! je souffrirai, car je vous aimais ! |
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a |
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Mais je souffrirai comme un bon soldat |
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b |
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Blessé qui s’en va dormir à jamais, |
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Plein d’amour pour quelque pays ingrat. |
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b |
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Vous qui fûtes ma Belle, ma Chérie, |
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a |
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Encor que de vous vienne ma souffrance, |
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b |
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N’êtes-vous donc pas toujours ma Patrie, |
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a |
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Aussi jeune, aussi folle que la France ? |
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b |
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Or, je ne veux pas — le puis-je d’abord ? |
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Plonger dans ceci mes regards mouillés. |
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Pourtant mon amour que vous croyez mort |
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a |
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A peut-être enfin les yeux dessillés. |
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Mon amour qui n’est que ressouvenance, |
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Quoique sous vos coups il saigne et qu’il pleure |
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Encore et qu’il doive, à ce que je pense, |
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Souffrir longtemps jusqu’à ce qu’il en meure, |
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b |
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Peut-être a raison de croire entrevoir |
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En vous un remords qui n’est pas banal, |
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b |
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Et d’entendre dire, en son désespoir, |
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À votre mémoire : ah ! fi ! que c’est mal ! |
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b |
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Je vous vois encor. J’entr’ouvris la porte. |
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Vous étiez au lit comme fatiguée. |
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Mais, ô corps léger que l’amour emporte, |
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Vous bondîtes nue, éplorée et gaie. |
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Ô quels baisers, quels enlacements fous ! |
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J’en riais moi-même à travers mes pleurs. |
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Certes, ces instants seront, entre tous |
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Mes plus tristes, mais aussi mes meilleurs. |
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b |
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Je ne veux revoir de votre sourire |
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Et de vos bons yeux en cette occurrence |
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Et de vous enfin, qu’il faudrait maudire, |
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a |
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Et du piège exquis, rien que l’apparence. |
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b |
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Je vous vois encore ! En robe d’été |
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Blanche et jaune avec des fleurs de rideaux. |
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Mais vous n’aviez plus l’humide gaîté |
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Du plus délirant de tous nos tantôts. |
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La petite épouse et la fille aînée |
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Était reparue avec la toilette |
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Et c’était déjà notre destinée |
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Qui me regardait sous votre voilette. |
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Soyez pardonnée ! Et c’est pour cela |
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Que je garde, hélas ! avec quelque orgueil, |
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En mon souvenir qui vous cajola |
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L’éclair de côté que coulait votre œil. |
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Par instants je suis le pauvre navire |
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Qui court démâté parmi la tempête |
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Et, ne voyant pas Notre-Dame luire, |
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Pour l’engouffrement en priant s’apprête. |
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b |
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Par instants je meurs la mort du pécheur |
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Qui se sait damné s’il n’est confessé, |
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Et, perdant l’espoir de nul confesseur, |
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a |
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Se tord dans l’Enfer, qu’il a devancé. |
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b |
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Ô mais ! par instants, j’ai l’extase rouge |
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Du premier chrétien, sous la dent rapace, |
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Qui rit à Jésus témoin, sans que bouge |
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Un poil de sa chair, un nerf de sa face ! |
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b |
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Bruxelles-Londres. —
Septembre ‒ octobre 1872.
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| mètre |
profil métrique : 5÷5
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