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À moi, Francis, deux mots.│ — Parle. — Ôte-moi d'un doute. |
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Tu connais bien Victor ?│ — Séjour ? — Non, l'autre. Écoute. |
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Sais-tu que cet Hugo│ fut la même vertu, |
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Le génie et l'honneur│ de son temps ? Le sais-tu ? |
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— Peut-être. — Cette ardeur│ que dans mes vers j'apporte, |
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Sais-tu que c'est son sang .│ Le sais-tu ? — Que m'importe, |
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— Alors pourquoi sur lui,│ dans chaque numéro |
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De l'organe que fut│ le premier Figaro
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Exténuer, ainsi│ que sur la tête more, |
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Ton poing faible, ô Coupeur│ qui n'est pas Fenimore ? |
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Pourquoi, quand tu pourrais,│ quand tu devais, Francis, |
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T'armer de tes ciseaux│ et découper dans six |
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Ou sept journaux des faits│ divers dont on s'étonne |
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Chez les marchands de cuirs│ du quartier Tiquetonne |
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Et dont rêve Sarcey,│ peut-être, oh ! dis pourquoi, |
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Quand tu pourrais, ami,│ victorieux et coi, |
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Vivre de ton métier│ que Pelloquet souhaite, |
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Te montrer envieux│ de cet humble poëte ? |
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Va, quitte ces soucis│ et reviens au grand art |
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D'offrir à l'abonné│ palpitant le moins tard |
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Et le plus « comme il faut »│ possible les nouvelles : |
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Caissiers prenant le train│ de minuit dix, cervelles |
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Qui sautent, duel de│ Paul d'Y avec Alfred |
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De Xiks, pour les yeux noirs│ de la petite Zzed, |
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Et cætera. D'ailleurs│ notre Muse, qu'amuse |
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Beaucoup plus que nos vers│ un souper, et qui muse |
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Toujours devant Samper,│ vient de nous planter là |
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Pour un Chactas ayant│ perdu son Atala. |
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Francis, remplace-la.│ Dis-nous, muse amicale, |
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Que voici revenir│ ces dames de Cancale, |
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Duschesne qu'une veste│ immuable revêt, |
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— Gloire du Figaro !│ triomphe de Chevet ! |
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Les membres du congrès│ de Malines, les courses, |
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Et les grands coups de Bourse│ où se vident les bourses, |
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Et Wolff ! Dis-nous aussi│ l'Odéon restauré, |
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Et George Sand et son│ Monsieur de Bois Doré ! |
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b |
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Dis-nous Barthélémy│ mort et Méry-sur-Oise, |
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a |
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Barrière aussi nerveux│ que libre, cherchant noise |
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Au Siècle, et par delà│ des chemins vicinaux |
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Donnant son cœur au fils│ de Bondy-les-Tonneaux ! |
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Dis-nous cela ! dis-nous│ cela ! — Mais si ton rêve |
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Pourtant a soif encor│ de la réclame brève |
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Que Lucrèce, Ruy-Blas,│ la Légende, Hernani
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Ont acquise autrefois│ à cet Hugo fini, |
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Achète ce qu'il faut│ pour écrire à Clairville, |
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Trouve des rimes, bâcle│ un drame, un vaudeville, |
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N'importe quoi, fais des│ tirades et prends-moi |
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Ce lyrisme qui met│ le parterre en émoi. |
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b |
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Soi sublime ! Sois grand !│ Enfin fais les Burgraves
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— Mais non, ne quitte pas│ tes besognes plus graves ; |
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N'écoute pas le chant│ suranné des oiseaux ! |
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Francis, reste Magnard !│ Sculpteur ; à tes ciseaux ! |
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b |
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Voltige, enfant ailé│ que gâta la chronique, |
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De la verve gauloise│ à l'humour britannique ; |
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Le public te sera│ cent fois reconnaissant. |
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b |
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Pourtant un seul conseil,│ dis à Villemessant |
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b |
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Que Bourdin et Jouvin│ feraient bien de se taire. |
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a |
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Oh ! dis-lui que Jouvin│ est de trop sur la terre ! |
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a |
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Et qu'il est un proverbe│ excellent quoique vieux : |
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b |
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— Tous les gendres sont bons,│ hors le gendre ennuyeux. |
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b |