| DES MORTS |
| 2 juin 1832 et avril 1834 |
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Ô Cloître Saint-Merry│ funèbre ! sombres rues ! |
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Je ne foule jamais│ votre morne pavé |
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Sans frissonner devant│ les affres apparues. |
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Toujours ton mur en vain│ recrépit et lavé, |
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Ô maison Transnonain,│ coin maudit, angle infâme, |
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Saignera, monstrueux,│ dans mon cœur soulevé. |
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Quelques-uns d'entre ceux│ de Juillet, que le blâme |
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De leurs frères repus│ ne décourage point, |
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Trouvent bon de montrer│ la candeur de leur âme. |
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Alors dupes ? – Eh bien !│ ils l'étaient à ce point |
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De mourir pour leur œuvre│ incomplète et trahie. |
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Ils moururent contents,│ le drapeau rouge au poing. |
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Mort grotesque d'ailleurs,│ car la tourbe ébahie |
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Et pâle des bourgeois,│ leurs vainqueurs étonnés, |
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Ne comprit rien du tout│ à leur cause haïe. |
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C'était des jeunes gens│ francs qui riaient au nez |
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De tout intrigant comme│ au nez de tout despote, |
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Et de tout compromis│ désillusionnés. |
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Ils ne redoutaient pas│ pour la France la botte |
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Et l'éperon d'un Czar│ absolu, beaucoup plus |
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Que la molette d'un│ monarque en redingote. |
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Ils voulaient le devoir│ et le droit absolus, |
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Ils voulaient « la cavale│ indomptée et rebelle », |
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Le soleil sans couchant,│ l'Océan sans reflux. |
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La République, ils la│ voulaient terrible et belle, |
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Rouge et non tricolore,│ et devenaient très froids |
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Quant à la liberté│ constitutionnelle… |
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Ils étaient peu nombreux,│ tout au plus deux ou trois |
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Centaines d'écoliers,│ ayant maîtresse et mère, |
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Faits hommes par la haine│ et le dégoût des Rois. |
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Ils savaient qu'ils allaient│ mourir pour leur chimère, |
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Et n'avaient pas l'espoir│ de vaincre, c'est pourquoi |
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Un orgueil douloureux│ crispait leur lèvre amère ; |
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Et c'est pourquoi leurs yeux│ réverbéraient la foi |
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Calme ironiquement│ des martyres stériles, |
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Quand ils tombèrent sous│ les balles et la loi. |
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Et tous, comme à Pharsale│ et comme aux Thermopyles, |
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Vendirent cher leur vie│ et tinrent en échec |
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Par deux fois les courroux│ des généraux habiles. |
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Aussi, quand sous le nombre│ ils fléchirent, avec |
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Quelle rage les bons│ bourgeois de la milice |
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Tuèrent les blessés│ indomptés à l'œil sec ! |
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Et dans le sang sacré│ des morts où le pied glisse, |
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Barbotèrent, sauveurs│ tardifs et nasillards |
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Du nouveau Capitole│ et du Roi, leur complice. |
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– Jeunes morts, qui seriez│ aujourd'hui des vieillards, |
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Nous envions, hélas !│ nous vos fils, nous la France, |
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Jusqu'au deuil qui suivit│ vos humbles corbillards. |
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Votre mort, en dépit│ des serments d'allégeance, |
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Fut-elle pas pleurée,│ admirée et plus tard |
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Vengée, et vos vengeurs│ sont-ils pas sans vengeance ? |
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Ils gisent, vos vengeurs,│ à Montmartre, à Clamart, |
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Ou sont devenus fous│ au soleil de Cayenne, |
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Ou vivent affamés│ et pauvres, à l'écart. |
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Oh ! oui, nous envions│ la fin stoïcienne |
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De ces calmes héros,│ et surtout jalousons |
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Leurs yeux clos, à propos,│ en une époque ancienne. |
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Car leurs yeux contemplant│ de lointains horizons |
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Se fermèrent parmi│ des visions sublimes, |
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Vierges de lâcheté│ comme de trahison, |
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Et ne virent jamais,│ jamais, ce que nous vîmes. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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| forme globale |
type : terza rima classique
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