| DES MORTS |
| 2 juin 1832 et avril 1834 |
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Ô Cloître Saint-Merry | funèbre ! sombres rues ! |
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Je ne foule jamais | votre morne pavé |
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Sans frissonner devant | les affres apparues. |
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Toujours ton mur en vain | recrépit et lavé, |
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Ô maison Transnonain, | coin maudit, angle infâme, |
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Saignera, monstrueux, | dans mon cœur soulevé. |
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Quelques-uns d'entre ceux | de Juillet, que le blâme |
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De leurs frères repus | ne décourage point, |
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Trouvent bon de montrer | la candeur de leur âme. |
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Alors dupes ? – Eh bien ! | ils l'étaient à ce point |
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De mourir pour leur œuvre | incomplète et trahie. |
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Ils moururent contents, | le drapeau rouge au poing. |
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Mort grotesque d'ailleurs, | car la tourbe ébahie |
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Et pâle des bourgeois, | leurs vainqueurs étonnés, |
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Ne comprit rien du tout | à leur cause haïe. |
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C'était des jeunes gens | francs qui riaient au nez |
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De tout intrigant comme | au nez de tout despote, |
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Et de tout compromis | désillusionnés. |
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Ils ne redoutaient pas | pour la France la botte |
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Et l'éperon d'un Czar | absolu, beaucoup plus |
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Que la molette d'un | monarque en redingote. |
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Ils voulaient le devoir | et le droit absolus, |
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Ils voulaient « la cavale | indomptée et rebelle », |
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Le soleil sans couchant, | l'Océan sans reflux. |
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La République, ils la | voulaient terrible et belle, |
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Rouge et non tricolore, | et devenaient très froids |
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Quant à la liberté | constitutionnelle… |
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Ils étaient peu nombreux, | tout au plus deux ou trois |
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Centaines d'écoliers, | ayant maîtresse et mère, |
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Faits hommes par la haine | et le dégoût des Rois. |
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Ils savaient qu'ils allaient | mourir pour leur chimère, |
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Et n'avaient pas l'espoir | de vaincre, c'est pourquoi |
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Un orgueil douloureux | crispait leur lèvre amère ; |
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Et c'est pourquoi leurs yeux | réverbéraient la foi |
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Calme ironiquement | des martyres stériles, |
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Quand ils tombèrent sous | les balles et la loi. |
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Et tous, comme à Pharsale | et comme aux Thermopyles, |
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Vendirent cher leur vie | et tinrent en échec |
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Par deux fois les courroux | des généraux habiles. |
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Aussi, quand sous le nombre | ils fléchirent, avec |
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Quelle rage les bons | bourgeois de la milice |
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Tuèrent les blessés | indomptés à l'œil sec ! |
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Et dans le sang sacré | des morts où le pied glisse, |
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Barbotèrent, sauveurs | tardifs et nasillards |
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Du nouveau Capitole | et du Roi, leur complice. |
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– Jeunes morts, qui seriez | aujourd'hui des vieillards, |
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Nous envions, hélas ! | nous vos fils, nous la France, |
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Jusqu'au deuil qui suivit | vos humbles corbillards. |
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Votre mort, en dépit | des serments d'allégeance, |
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Fut-elle pas pleurée, | admirée et plus tard |
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Vengée, et vos vengeurs | sont-ils pas sans vengeance ? |
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Ils gisent, vos vengeurs, | à Montmartre, à Clamart, |
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Ou sont devenus fous | au soleil de Cayenne, |
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Ou vivent affamés | et pauvres, à l'écart. |
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Oh ! oui, nous envions | la fin stoïcienne |
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De ces calmes héros, | et surtout jalousons |
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Leurs yeux clos, à propos, | en une époque ancienne. |
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Car leurs yeux contemplant | de lointains horizons |
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Se fermèrent parmi | des visions sublimes, |
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Vierges de lâcheté | comme de trahison, |
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Et ne virent jamais, | jamais, ce que nous vîmes. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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