| En patinant |
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Nous fûmes dupes, vous et moi, |
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De manigances mutuelles, |
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Madame, à cause de l’émoi |
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Dont l’été férut nos cervelles. |
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Le Printemps avait bien un peu |
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Contribué, si ma mémoire |
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Est bonne, à brouiller notre jeu, |
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Mais que d’une façon moins noire ! |
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Car au printemps l’air est si frais |
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Qu’en somme les roses naissantes |
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Qu’Amour semble entrouvrir exprès |
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Ont des senteurs presque innocentes ; |
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Et même les lilas ont beau |
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Pousser leur haleine poivrée, |
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Dans l’ardeur du soleil nouveau : |
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Cet excitant au plus récrée, |
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Tant le zéphyr souffle, moqueur, |
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Dispersant l’aphrodisiaque |
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Effluve, en sorte que le cœur |
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Chôme et que même l’esprit vaque. |
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Et qu’émoustillés, les cinq sens |
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Se mettent alors de la fête, |
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Mais seuls, tout seuls, bien seuls et sans |
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Que la crise monte à la tête. |
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Ce fut le temps, sous de clairs ciels, |
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(Vous en souvenez-vous, Madame ?) |
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Des baisers superficiels |
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Et des sentiments à fleur d’âme, |
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Exempts de folles passions, |
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Pleins d’une bienveillance amène, |
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Comme tous deux nous jouissions |
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Sans enthousiasme — et sans peine ! |
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Heureux instants ! — mais vint l’Été ! |
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Adieu, rafraîchissantes brises ! |
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Un vent de lourde volupté |
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Investit nos âmes surprises. |
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Des fleurs aux calices vermeils |
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Nous lancèrent leurs odeurs mûres, |
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Et partout les mauvais conseils |
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Tombèrent sur nous des ramures. |
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Nous cédâmes à tout cela, |
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Et ce fut un bien ridicule |
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Vertigo qui nous affola |
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Tant que dura la canicule. |
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Rires oiseux, pleurs sans raisons, |
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Mains indéfiniment pressées, |
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Tristesses moites, pâmoisons, |
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Et que vague dans les pensées ! |
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L’automne, heureusement, avec |
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Son jour froid et ses bises rudes, |
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Vint nous corriger, bref et sec, |
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De nos mauvaises habitudes, |
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Et nous induisit brusquement |
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En l’élégance réclamée |
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De tout irréprochable amant |
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Comme de toute digne aimée… |
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Or, c’est l’Hiver, Madame, et nos |
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Parieurs tremblent pour leur bourse, |
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Et déjà les autres traîneaux |
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Osent nous disputer la course. |
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Les deux mains dans votre manchon, |
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Tenez-vous bien sur la banquette, |
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Et filons ! —et bientôt Fanchon |
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Nous fleurira quoi qu’on caquette ! |
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| mètre |
profil métrique : 8
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