| XXXII |
| A ÉMILE BLÉMONT |
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LA vindicte bourgeoise | assassinait mon nom |
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Chinoisement, à coups | d’épingle, quelle affaire |
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Et la tempête allait | plus âpre dans mon verre. |
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D’ailleurs du seul grief, | Dieu bravé, pas un non, |
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Pas un oui, pas un mot ! | L’Opinion sévère |
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Mais juste s’en moquait | autant qu’une guenon |
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De noix vides. Ce bœuf | bavant sur son fanon, |
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Le Public, mâchonnait | ma gloire… encore à faire. |
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L’heure était tentatrice | et plusieurs d’entre ceux |
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Qui m’aimaient en dépit | de Prud’homme complice, |
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Tournèrent carrément, | furent de mon supplice. |
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Ou se turent, la peur | les trouvant paresseux, |
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Mais vous du premier jour | vous fûtes simple, brave, |
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FIDÈLE ; et dans un cœur | bien fait cela se grave. |
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e |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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