| POÈMES DE L'ATTENTE MORNE |
| LE TEMPS DE L'ESPÉRANCE. |
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Quelle main, dans l'abus⎟ des sabbats et des danses, |
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quelle main déchaîna⎟ les monstres ? Pourpre honte ! |
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La terre en qui les morts⎟ mettaient leur confiance, |
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notre terre n'est plus⎟ qu'un repaire où s'affrontent |
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les peurs et la mort explosive…⎟ Tant de griffes |
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lacérèrent de feu⎟ la tendre chair des nuits ! |
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Métalliques vautours,⎟ vampires,-hypogriffes, |
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le ciel vrombit du vol⎟ des archanges maudits. |
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Malheur à qui s'endort⎟ aux voluptés des villes, |
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aux femmes dont le fruit⎟ dans le ventre tressaille ! |
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Malheur parmi la foule⎟ aux prophètes serviles |
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qui mènent, fous d'orgueil,⎟ les peuples aux batailles |
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Malheur aux nations⎟ que des serres déchirent |
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Malheur à tous Les cieux⎟ croulent, la mer s'entrouvre |
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et le sol, soulevé⎟ d'un infernal délire, |
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crève. Une pluie d'ardentes⎟ laves nous recouvre… |
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Les mondes pèsent lourd⎟ sur les marées humaines, |
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trop de sang a giclé⎟ sous le sabot des astres. |
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Qui saura déchiffrer⎟ dans les rouges fontaines |
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le signe précurseur⎟ des suprêmes désastres ? |
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Les poings crucifiés⎟ aux étoiles fatales, |
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ma race écartelée⎟ tombe dans les abîmes. |
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Est-ce le temps, Seigneur⎟ des peines capitales, |
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le temps du châtiment⎟ et la moisson des crimes ? |
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b |
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Est-ce le temps prédit,⎟ Seigneur, de l'Espérance ? |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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