| POÈMES DE L'ATTENTE MORNE |
| POUR LES MORTS EN CAPTIVITÉ |
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Les tilleuls de tes mails | dans la brume s'effeuillent |
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et ton âme est pareille | à la vieille aux tisons. |
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Ne pleure plus, ô France, | une folle saison |
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mais, l'oreille aux tombeaux, | médite et te recueille. |
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Qu'importe au cœur altier, | qu'importe l'indigence ? |
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Ton deuil même t'élève | et le fardeau sacré |
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des fils tôt revenus | au sol dont ils sont nés. |
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Tu les portes en toi | comme avant leur enfance, |
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mais les os que retient | une terre étrangère… |
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Cueille l'ultime rose | à ton jardin d'automne, |
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mère des morts, | et soulevant | ton voile, donne |
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ton plus tendre baiser | à ceux-là de nos frères |
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qui s'abreuvent d'exil | jusqu'en leurs cimetières. |
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Toussaint 1943.
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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