POÈMES DE L'ATTENTE MORNE |
HIVER |
A Guy LAVAUD.
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Ces longues pluies│ que nous verse l'automne, |
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tant de jours gris│ que le ciel abandonne, |
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de rameaux nus│ que la bise éperonne, |
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tout, jusqu'aux pleurs│ de la dernière rose, |
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tout qui décline│ à nos esprits propose |
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non pas la mort,│ mais la métamorphose. |
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Ainsi la France│ obéit aux saisons. |
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Elle a connu│ bourgeons et floraisons, |
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elle a connu│ les plus riches moissons. |
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Un vent pillard│ maintenant la dépouille, |
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ses chênes fiers│ ne portent plus que rouille |
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et les débris│ pourrissent qui la souillent. |
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Cinglent les pluies│ et fouettent les tempêtes |
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Morde le gel│ qui nous courbe la tête, |
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nous laissant nus,│ grelottant comme bêtes : |
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Ce n'est qu'hiver│ pour la France éternelle |
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Le temps viendra│ qui la couronne d'ailes, |
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le temps des nids│ et celui des javelles. |
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mètre |
profil métrique : 4+6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 6(aaa)
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