| POÈMES DE L'ATTENTE MORNE |
| HIVER |
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A Guy LAVAUD.
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Ces longues pluies⎟ que nous verse l'automne, |
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tant de jours gris⎟ que le ciel abandonne, |
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de rameaux nus⎟ que la bise éperonne, |
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tout, jusqu'aux pleurs⎟ de la dernière rose, |
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tout qui décline⎟ à nos esprits propose |
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non pas la mort,⎟ mais la métamorphose. |
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Ainsi la France⎟ obéit aux saisons. |
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Elle a connu⎟ bourgeons et floraisons, |
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elle a connu⎟ les plus riches moissons. |
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Un vent pillard⎟ maintenant la dépouille, |
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ses chênes fiers⎟ ne portent plus que rouille |
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et les débris⎟ pourrissent qui la souillent. |
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Cinglent les pluies⎟ et fouettent les tempêtes |
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Morde le gel⎟ qui nous courbe la tête, |
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nous laissant nus,⎟ grelottant comme bêtes : |
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Ce n'est qu'hiver⎟ pour la France éternelle |
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Le temps viendra⎟ qui la couronne d'ailes, |
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le temps des nids⎟ et celui des javelles. |
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| mètre |
profil métrique : 4+6
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