POÈMES DE LA GUERRE |
LE TEMPS DES MAINS |
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Le temps est revenu⎟ des mains et de la hache, |
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du bois qu'on fend, du sol⎟ qu'on bêche et de l'effort. |
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b |
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Le temps est revenu⎟ des primitives tâches |
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que, naguère, à vil prix,⎟ faisait oublier l'or. |
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Le monde a recouvré⎟ sa dure densité. |
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La terre sous les pas⎟ est ferme. Son argile |
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avec le cœur de l'homme⎟ avoue sa parenté. |
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Déchirés par le heurt⎟ des éléments hostiles, |
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nous savons, à nouveau,⎟ quel est notre ennemi |
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et quelle montée mène⎟ au seuil de la victoire. |
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Nous retrouvons la faim,⎟ le froid, les dieux bannis |
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mais immortels, auxquels⎟ nous ne voulions plus croire. |
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Ils vont nous façonner,⎟ à l'égal des ancêtres, |
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d'un rude pouce,⎟ accusant seul⎟ l'essentiel, |
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justes, cruels,⎟ en artisans⎟ devenus maîtres |
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en leur métier, qui est⎟ de sculpter l'homme, tel |
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que, parmi les combats,⎟ l'exige le destin : |
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en guerre avec le fer,⎟ le feu, le ciel et l'onde, |
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victorieux parfois,⎟ mais jamais souverain, |
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dévoré dès qu'il rêve⎟ ou dort, dompteur du monde. |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6=6
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