| POÈMES DE L'EXIL |
| LA BONNE MORT |
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La mort mûrit en moi⎟ comme un fruit du verger, |
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a |
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une mort familière⎟ et que mes yeux regardent |
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b |
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approcher doucement⎟ de la maturité. |
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a |
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Des soins de jardinier⎟ méticuleux retardent |
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b |
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l'heure des cueillaisons.⎟ |
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l'heure des cueillaisons. Bourrasques, o colères |
6+6 |
a |
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du ciel, qui arrachez⎟ les feuilles et les fruits, |
6+6 |
b |
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et l'arbre même aux mains⎟ noueuses de la terre, |
6+6 |
a |
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Dieu vous éloigne,⎟ et garde mon clos à l'abri |
4+8 |
b |
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Que la mort, lentement,⎟ achève d'y mûrir |
6+6 |
c |
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et que soient doux les doigts⎟ qui la viendront cueillir |
6+6 |
c |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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