POÈMES DE L'EXIL |
LES SAISONS NUES |
|
Les champs me livrent aux | Saisons. Elles vont nues |
6−6 |
a |
|
et rien ne cache, à mes | yeux effrayés, leur fuite : |
6−6 |
b |
|
pas un amour, pas un | combat, aucune nue. |
6−6 |
a |
|
Les heures lentes à | venir, comme elles quittent |
6−6 |
b |
5 |
nos regards ! Se peut-il | que déjà les moissons, |
6+6 |
a |
|
dans le soir plus hâtif, | cèdent place aux éteules ? |
6+6 |
b |
|
On veut que le temps passe, | et, soudain, quel frisson ! |
6+6 |
a |
|
Bientôt, sur le plateau, | s'élèveront les meules, |
6+6 |
b |
|
mais quel grain sauverai-je ? | ou quelle paille ? Dieu |
6+6 |
a |
10 |
m'offre-t-il vainement, | de ses deux mains, le monde ? |
6+6 |
b |
|
Ah ! saisir, arrêter | la course du ciel bleu ! |
6+6 |
a |
|
Cet ample amas de fruits, | de fleurs, n'est-ce qu'une onde, |
6+6 |
b |
|
et mes jours, et mon corps ? | Tout s'écoule, je sais. |
6+6 |
a |
|
Du moins, permettez-moi | de cueillir à brassées, |
6+6 |
a |
15 |
puisque vous m'avez fait | ces craintives vacances, |
6+6 |
a |
|
Seigneur, tant de vos dons | que le passant dédaigne ! |
6+6 |
b |
|
N'est-il fleuri de mélilot, de centaurée, d'immense |
14 |
a |
|
azur, le, vieux chemin | qui mène à votre règne ? |
6+6 |
b |
|
mètre |
profils métriques : 6−6, (14)
|
|