POÈMES DE L'EXIL |
LA SAINTE MARIE |
A ma mère.
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Quinze août. Sainte-Marie. | Les cloches sonnent-elles, |
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a |
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ou le canon, dans mon | village ? et toi, ma mère, |
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en cette fête qui | est la tienne, fidèle |
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à ta coutume, es-tu | partie bonne première |
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pour la grand'messe ? Hélas ! | tu n'as reçu mes vœux |
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a |
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ni mes baisers, pas le | moindre signe de vie ! |
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mais quels éclatements | vers les cieux furieux |
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te font lever des yeux | que ton mouchoir essuie ? |
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b |
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Les chapes d'or, le pain | bénit fait de brioche, |
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a |
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puis, sur la table, un fin | rôti, des fleurs, du vin, |
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b |
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le calvados dans un | verre en cristal de roche, |
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a |
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vêpres, complies, et la | procession enfin… |
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b |
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Comme c'est loin ! Combien | vont, comme toi, souffrir, |
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a |
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combien mourir, | sans même comprendre ! La guerre |
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b |
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est jeu de princes. Nous, | simples, devons subir |
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a |
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ses lois… Ne pleure pas | le linge de naguère, |
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b |
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ni l'armoire, ni les | couverts, ni la maison. |
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a |
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Si tu vis, tout est bien. | Et vous, sainte Marie, |
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b |
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Vierge mère, écoutez | la plaintive oraison, |
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a |
20 |
car la voix est naïve | et pure, qui vous prie. |
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b |
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15 août 1944.
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mètre |
profil métrique : 6=6
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