| POÈMES DE L'EXIL |
| LA SAINTE MARIE |
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A ma mère.
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Quinze août. Sainte-Marie.│Les cloches sonnent-elles, |
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a |
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ou le canon, dans mon│village ? et toi, ma mère, |
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en cette fête qui│est la tienne, fidèle |
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à ta coutume, es-tu│partie bonne première |
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pour la grand'messe ? Hélas !│tu n'as reçu mes vœux |
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a |
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ni mes baisers, pas le│moindre signe de vie ! |
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b |
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mais quels éclatements│vers les cieux furieux |
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a |
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te font lever des yeux│que ton mouchoir essuie ? |
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b |
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Les chapes d'or, le pain│bénit fait de brioche, |
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a |
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puis, sur la table, un fin│rôti, des fleurs, du vin, |
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b |
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le calvados dans un│verre en cristal de roche, |
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a |
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vêpres, complies, et la│procession enfin… |
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b |
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Comme c'est loin ! Combien│vont, comme toi, souffrir, |
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a |
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combien mourir,│sans même comprendre ! La guerre |
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b |
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est jeu de princes. Nous,│simples, devons subir |
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a |
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ses lois… Ne pleure pas│le linge de naguère, |
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b |
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ni l'armoire, ni les│couverts, ni la maison. |
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a |
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Si tu vis, tout est bien.│Et vous, sainte Marie, |
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b |
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Vierge mère, écoutez│la plaintive oraison, |
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a |
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car la voix est naïve│et pure, qui vous prie. |
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b |
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15 août 1944.
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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