| DEUIL ! |
| A MES AMIS |
Édouard DE LAFONT,
du 205e bataillon de la garde nationale
et Alphonse RAVENEL, du 26e de ligne
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La force a triomphé, | c'est le droit qui succombe ! |
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Paris, la noble Ville, | expire, hélas ! et tombe. |
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L'inexorable sort | nous frappe jusqu'au bout, |
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Et nous lance aujourd'hui | son plus terrible coup. |
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Il ne nous reste plus | qu'à jeter bas les armes, |
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Étouffer nos sanglots | et dévorer nos larmes. |
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Allez, cloches, sonnez | le lugubre tocsin, |
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Sonnez, et vous aurez | pour écho notre sein. |
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Ils sont partis les jours | d'espérance et de joie. |
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L'abîme s'est ouvert | et nous sommes sa proie. |
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Au monarque allemand, | dont le sceptre est de fer, |
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A Guillaume notre or, | notre sang, notre chair, |
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A lui, toujours à lui, | l'Alsace et la Lorraine ! |
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Déchaîne contre nous, | le torrent nous entraîne, ! |
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Le vainqueur à son gré | nous a dicté ses lois, |
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Les airs ont retenti | de sa puissante voix : |
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Nous avions résisté | pendant dix-huit semaines, |
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Il fallait, après tout, | le payer de ses peines. |
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Que de travaux perdus, | d'efforts infructueux ! |
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Voilà le résultat | et le prix monstrueux |
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De tant de dévoûment : | de tant de sacrifice : |
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Au joug de l'étranger, | il faut qu'on obéisse ! |
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Tout s'efface et s'éteint, | tout croule et disparaît ! |
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Qui l'eut dit, qu'un tel jour | pour nous se lèverait ! |
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La pampre qui gaîment | courait sous la tonnelle |
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Fera place aux bouquets | de la triste immortelle ! |
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Le sol va se couvrir | de funèbres cyprès ! |
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Ah ! qui donc nous rendra | l'ombre de nos forêts, |
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Le gazon et les fleurs | de la verte prairie ? |
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Quand donc entendrons-nous | le rude essieu qui crie |
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De la lourde charrue ? | Aux foyers ruinés, |
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Débris encor fumants, | squelettes décharnés, |
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Qui donc rendra le calme, | et la paix et la vie ? |
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Te voilà terrassée, | ô France, ô ma patrie ! |
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Ce titre de Français, | à la fois noble et doux, |
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Trop souvent envié | ne fait plus de jaloux ! |
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Parmi les nations, | tu marchais la première, |
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C'est à recommencer | une œuvre tout entière !… |
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N'importe ; soyons grands | devant l'adversité, |
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De souffrir en silence | ayons la dignité ! |
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Quand on courbe le front, | c'est qu'on se sent coupable, |
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Et Paris ne l'est pas ; | Paris fut admirable ! |
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On a brisé son glaive, | on a lié ses bras, |
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Mais son patriotisme, | on ne le nîra pas ! |
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Laissons saigner nos flancs | sous la blessure amère ! |
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Imposons le respect | par notre calme austère ! |
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Que seuls des crêpes noirs, | aux drapeaux suspendus, |
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Soient le signe de deuil | de nos cours éperdus ! |
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Supportons nos malheurs, | car en ce jour funeste, |
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Si la gloire nous manque, | au moins l'honneur nous reste ! |
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3 mars 1871.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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