| A SA MAJESTÉ GUILLAUME |
| Roi de Prusse, Empereur d'Allemagne |
| A PROPOS DU BOMBARDEMENT |
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De tes iniquités,│ si nombreuses pourtant, |
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La liste, à ton avis,│ ne saurait être close ; |
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Non, tout cela n'est rien,│ et tu n'es pas content, |
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Tu prétends à ta gloire│ ajouter quelque chose. |
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Pendant l'obscurité│ tu bombardes Paris, |
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De malheureux enfants,│ des femmes sans défense |
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Tombent sous les obus,│ tandis que toi, tu ris |
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Sans voir combien pour toi│ la haine marche en France. |
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C'est en lettres de sang│ que l'histoire inscrira, |
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Guillaume, tes hauts faits│ au livre des batailles, |
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Et devant ces récits│ l'Univers frémira |
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Indigné, révolté,│ jusque dans ses entrailles. |
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Quel esprit infernal│ te souffle tant d'orgueil |
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Et te pousse à plaisir│ dans de folles conquêtes ; |
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Si la France est en pleurs,│ l'Allemagne est en deuil, |
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Si Paris souffre, hélas !│ Berlin est-il en fêtes ? |
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Tu veux être un César,│ tu seras un Néron, |
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Et l'empereur romain│ sortirait de sa tombe |
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Que devant toi, peut-être,│ il courberait le front !… |
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Mais songe aussi comment│ un despote succombe. |
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Au milieu des vapeurs│ d'un trop prodigue encens, |
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Guillaume, crains de voir│ se dresser la justice ! |
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Redoute de sa voix│ les éclats menaçants, |
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Roi, prends garde son bras,│ qu'il ne l'anéantisse. |
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Soixante-treize hivers│ ont blanchi tes cheveux. |
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Soixante-treize hivers│ ont ridé ton visage, |
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Et tu peux contempler│ le tableau douloureux |
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De mères, d'orphelins│ victimes de ta rage. |
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Ne crains-tu pas, dis-moi,│ sanglante majesté, |
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En vidant à longs traits│ ta coupe de Bohème, |
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Ne crains-tu pas, dis-moi,│ pour la réalité, |
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D'avoir pris aujourd'hui,│ la chimère elle-même. |
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Un jour, tu verras clair,│ mais il sera trop tard, |
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Si des illusions│ le bandeau se détache, |
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Devant notre drapeau ;│ devant notre étendard, |
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Alors, il te faudra│ rabaisser ta moustache. |
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On ne nous forge pas│ des entraves en vain, |
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Tu te moques du flot,│ mais le flot peut t'atteindre, |
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Il grossit en silence,│ et cet horrible bain |
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Du sang de tes soldats,│ s'il venait à se teindre ? |
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Un tigre, sais-tu bien,│ est moins cruel que toi ? |
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Qui donc, à pareil prix,│ t'envîrait ta couronne |
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Et se revêtirait│ de ton manteau de roi ? |
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Non, non, pour l'accepter│ il n'existe personne. |
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Il est si beau pourtant│ de régner par la paix, |
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D'être un monarque aimé,│ de répandre la joie, |
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De faire autant d'heureux│ que l'on a de sujets… |
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Mais en toi Dieu n'a mis│ qu'un cœur d'oiseau de proie ! |
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Paris, 10 janvier 1871.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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