| ASSASSINAT D’UN PARLEMENTAIRE |
| OU |
| AMANT ET AMANTE |
«Chaque jour les Français violent les lois
de la guerre», écrivent les correspondants
allemands à leurs journaux. Ils se gardent
bien de dire qu’hier leurs héros ont tiré sur
un parlementaire français. Du reste, ils sont
coutumiers du fait ; c’est la cinquième fois,
si je ne me trompe.
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(Reproduit par un grand nombre de journaux.)
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| I |
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Ils s’aimaient comme on s’aime⎟ au printemps de la vie. |
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« Notre sort, disaient-ils,⎟ sera digne d’envie. » |
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Ils possédaient la foi,⎟ l’adorable candeur, |
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Les saints transports, l’espoir,⎟ tous les bijoux du cœur. |
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Mais sur ce ciel d’azur⎟ un nuage se lève ; |
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Le soleil de l’amour⎟ s’obscurcit, le beau rêve, |
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Hélas ! s’évanouit,⎟ et la réalité |
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Les réveille et met fin⎟ à leur félicité. |
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François a demandé⎟ la main de sa Marie. |
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Riche, considéré,⎟ le père, avec furie, |
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A répondu : « Morbleu !⎟ tu me prends pour un fou : |
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Ma fille a des écus,⎟ toi, tu n’as pas le sou. |
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Ici, de sa beauté⎟ chaque femme est jalouse, |
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Plus de vingt jeunes gens⎟ la voudraient pour épouse ; |
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Elle n’a qu’à choisir.⎟ Laisse-moi donc en paix : |
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Je le jure aujourd’hui,⎟ tu ne l’auras jamais ! » |
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François a répliqué :⎟ « Mais, pourtant, elle m’aime ! » |
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Puis il s’est retiré,⎟ défait, abattu, blême. |
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Le lendemain, à l’aube,⎟ il quittait pour toujours |
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Le village témoin⎟ de ses jeunes amours. |
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| II |
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C’est quatorze ans plus tard.⎟ Un cataclysme immense |
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S’accomplit. L’étranger⎟ sur la terre de France, |
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Au nom d’un empereur⎟ par la grâce de Dieu, |
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Assassine, détruit,⎟ met tout à sang, à feu. |
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A ces envahisseurs⎟ chaque bourg, chaque ville, |
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Résiste vaillamment ;⎟ mais ils sont neuf cent mille ! |
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Contre le nombre en vain⎟ se heurte la valeur |
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Du courageux Gaulois :⎟ le Teuton est vainqueur. |
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Pourpre est le ciel ; de sang⎟ la terre est imprégnée. |
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Les Germains sont joyeux,⎟ la bataille est gagnée. |
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Seuls, quelques bataillons,⎟ retranchés dans un fort, |
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Pendant toute la nuit⎟ se défendent encor. |
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Mais un matin, hélas !⎟ près du vieux tricolore |
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Par les boulets troué,⎟ le commandant arbore |
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Le triste drapeau blanc.⎟ Dans le but d’arrêter |
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Une lutte inutile,⎟ il veut parlementer : |
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Un trompette à cheval,⎟ un jeune capitaine, |
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Bientôt, au petit trot,⎟ débouchent dans la plaine. |
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Arrivés à cent pas⎟ du vaste camp germain, |
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De nombreux coups de feu⎟ retentissent soudain. |
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Un cheval est tué :⎟ « C’est une erreur sans doute, » |
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Dit le brave officier⎟ en poursuivant sa route. |
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Quelques mètres plus loin,⎟ le trompette en plein corps |
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D’une balle est atteint.⎟ Le capitaine, alors, |
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Exaspéré, s’écrie⎟ en brandissant son sabre : |
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« Nous nous retrouverons,⎟ ô brigands de Calabre ! » |
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Puis il pique des deux.⎟ Mais, à proximité |
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Du fort, de son cheval⎟ il est précipité : |
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Au mépris de l’honneur⎟ et des lois de la guerre, |
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Les lâches ont tiré⎟ sur un parlementaire. |
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| III |
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Depuis deux jours déjà⎟ le fort n’est plus français. |
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Les farouches vainqueurs⎟ célèbrent leur succès. |
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Pendant qu’à la débauche,⎟ à la joie ils se livrent, |
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Que les pieds dans le sang⎟ ils se gorgent, s’enivrent, |
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Les malheureux blessés,⎟ relégués dans des coins, |
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Souffrent la faim, la soif,⎟ meurent faute de soins. |
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Des docteurs étrangers,⎟ un soir, pourtant arrivent ; |
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Des sœurs de charité,⎟ des infirmiers les suivent. |
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Mais leurs efforts sont vains !⎟ Hélas ! pour la plupart |
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De ces infortunés,⎟ ils sont venus trop tard. |
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Sur du fumier couché,⎟ dans un affreux délire, |
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Avec beaucoup de peine⎟ un officier respire. |
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Sa pâleur est extrême⎟ et son œil égaré. |
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Soudain — car jusqu’à l’os⎟ la sonde a pénétré — |
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Il jette un léger cri,⎟ se lève et dit : « Marie, |
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Adieu ! je vais mourir !⎟ Adieu, chère patrie ! |
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Vous aviez mon amour !⎟ » — Une sœur à ces mots |
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Accourt, tombe à genoux,⎟ pousse d’amers sanglots. |
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| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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Ce blessé moribond,⎟ déjà dans son suaire, |
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C’est le pauvre François,⎟ c’est le parlementaire ; |
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Et la femme qui pleure⎟ en regardant les Cieux, |
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C’est l’ange qui l’aurait⎟ ici-bas fait heureux. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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