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Triste descend la nuit. | Des efforts héroïques, |
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Des élans de lion, | trente charges épiques, |
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N’ont pu sauver, hélas ! | la petite cité |
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Dont le nom brillera | dans la postérité : |
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Châteaudun est conquis ! | Un incendie immense |
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D’un sanguinaire roi | proclame la démence. |
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Dans la rue, où la mort | se montre à chaque pas, |
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Les poutres des maisons | tombent avec fracas. |
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Ce qu’épargne le feu | par la horde sauvage |
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Est souillé, renversé, | détruit, mis au pillage. |
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Le commandant en chef, | drapé dans son manteau, |
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Fume, et de temps en temps | murmure : « C’est bien beau ! » |
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Triste descend la nuit ! | Au porche d’une église |
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Un drapeau français flotte ; | il porte pour devise : |
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« Indépendance ou mort. | » Sur la maison de Dieu |
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Aussitôt cent soldats | en blasphémant font feu, |
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Déchirent l’oriflamme, | et, ne rêvant que crimes, |
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Dans l’édifice saint | vont chercher des victimes. |
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Mais là règne la paix : | seuls quelques défenseurs |
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Du pauvre Châteaudun | sont soignés par des sœurs. |
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Près de l’autel, couché | sur une froide dalle, |
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L’un de ces malheureux, | sanglant, mutilé, râle ; |
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A genoux devant lui, | le regard vers le ciel, |
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Sa bien-aimée attend | le moment solennel. |
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Un Cosaque du Rhin, | à la mine farouche, |
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S’approche du blessé, | de sa botte le touche, |
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Disant : « Par Belzébuth ! | c’est le chef infernal |
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Qui dans nos rangs a fait | un si terrible mal. |
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J’ai cru que je l’avais, | par un coup formidable |
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De ma longue rapière, | envoyé chez le diable. |
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Le chien respire encor, | mais cette fois je veux, |
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En bon soldat royal, | le tuer un peu mieux. » |
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Et le Teuton, avec | sa botte éperonnée, |
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Éventre le blessé | pour finir la journée. |
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Alors tous ces pillards, | qui n’ont plus rien d’humain, |
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Souillent le lieu sacré | par un affreux festin. |
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En étal de boucher | la nef est transformée ; |
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La chaire est la tribune | où l’on boit à l’armée ; |
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L’autel où, devant Dieu, | s’agenouillait, le soir, |
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Le pécheur pénitent, | n’est plus qu’un abattoir. |
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Pendant toute la nuit | se prolonge l’orgie, |
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Et lorsque l’aube éteint | la dernière bougie, |
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Notre sanglant héros, | le Cosaque du Rhin, |
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Gorgé de viande crue, | et de champagne plein, |
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S’endort paisiblement | devant la sacristie |
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Par ses hideux amis | en dortoir convertie. |
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