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Minuit sonne à la tour. | « Mon Dieu ! que peut donc faire |
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Papa si tard dehors ? | Tu sais qu’à ‘ordinaire |
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A pareille heure il est | depuis longtemps rentré |
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— Mon enfant, dans la rue | il aura rencontré |
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Le major allemand, | et, comme la prudence |
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Dans ces temps douloureux | vaut mieux que la vengeance |
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Il est l’hôte, ce soir, | de l’officier prussien, |
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Sans pour cela cesser | d’être un bon citoyen ! |
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S’il parle à nos vainqueurs, | c’est dans un but louable |
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De trahir son pays | il serait incapable. |
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— Maman, je sais cela ; | mais écoute ceci : |
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Je ne puis supporter | de voir entrer ici |
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Cet orgueilleux soldat. | Malgré sa politesse |
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Et son air distingué, | sa présence me blesse. |
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Sous l’élégant vernis | de son extérieur, |
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J’en suis presque certaine, | il cache un mauvais cœur. |
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Et puis c’est un Prussien ! | — Je te comprends, ma fille, |
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Répond la mère ; aussi, | pour que notre famille |
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Ne soit pas exposée… | » Elle n’achève pas. |
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La porte du salon | s’ouvre avec grand fracas : |
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Armés de pied en cap, | deux formidables reîtres |
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S’avancent en disant : | « A vos seigneurs et maîtres, |
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Mesdames, servez vite | un succulent soupé, |
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Et quelques vieux flacons | de champagne frappé. |
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Chez vous nous arrivons | comme de lourdes bombes, |
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C’est vrai ; mais, croyez-nous, | ô gentilles colombes, |
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En pénétrant ici, | notre but seulement |
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Est de nous procurer | un peu d’amusement. |
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— C’est une lâcheté ! | Quoi ! vous, Prussiens, nos maîtres ? |
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Jamais ! Plutôt mourir ! | » Et, brisant les fenêtres, |
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La mère et son enfant | poussent des cris perçants, |
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appellent au secours. | Rares sont les passants. |
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Mais les voisins bientôt | sont debout, et la porte |
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Cède sous leurs efforts. | La bourgeoise cohorte, |
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Comme un flot en courroux, | envahit l’escalier, |
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Puis la cuisine, enfin | le salon du premier. |
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Là gît, sur le parquet, | la malheureuse mère : |
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Pâle de désespoir, | de douleur, de colère, |
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Sa fille aux arrivants | dit : « Les deux assassins |
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Viennent de s’esquiver : | deux cavaliers germains. |
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La foule redescend ; | elle est exaspérée. |
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Les Prussiens sur la scène | alors font leur entrée. |
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Sans gêne, de pouvoir | sabrer de tous côtés |
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Les hussards de la Mort | sont ravis, enchantés. |
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Opprobre ! lâcheté ! | ineffaçable honte ! |
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Après une heure, hélas ! | sur le pavé son compte — |
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L’histoire le dira — | vingt citoyens blessés, |
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Autant de trépassés. |
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