| III |
| Poèmes sans date |
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Regarde. Aimes-tu pas cet amas détestable |
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Ce trésor de désordre assemblé sur la table |
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Où tu viens si souvent, sur le point de pleurer |
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Gémir entre tes mains, attendre, et demeurer |
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Comme une bête ? |
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C'est comme un cimetière étrange de moments ! |
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Là, ces débris d'algèbre aux tristes ossements |
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Cachent la lettre tendre où j'ai mis ce que j'aime. |
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Et vois ici !… Ci-gît la cendre d'un poème ! |
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Il naquit de mon cœur au cœur noir de la nuit ; |
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Et l'amour l'appelait à la forme suprême |
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Quand il mourut de soif, et d'absence, et d'ennui… |
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Table, tête, desseins de l'Idée, ô moi-même ! |
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Vieille diversité, bonne pour un linceul, |
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Multitude d'objets qui me faites plus seul, |
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Que m'importent les dons, les extases, la gloire, |
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Le souci de laisser quelque illustre mémoire, |
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D'avoir le col chargé d'honorables colliers |
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Et de léguer du « texte » aux pâles écoliers, |
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Quand, journée à l'amour, hélas, déjà ravie, |
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Tu fus avant de poindre, ô dimanche de vie ! |
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